Desabrigo

La muerte es huerfana, la vida semi-ufana;
basta con una pared de carne para volverse cenizas
que se hunden en el mar muerto

Espacios, espacios...y más allá espacios
ayer, hoy...siempre lo mismo

El reloj maneja las cuerdas de este mundo
y siempre queda alguien leso por el tiempo ajeno
que es censor de todo menos del abismo

Hoy por hoy la suerte es la de un ave
en el ojo de los infantes...
vuelo y piedra
suelo y deseso

¿Y ahora qué más harán?
sientanse cómodos y menejen los hilos
parense sobre mi lomo y griten al oido
liberense aún más y apreten el gatillo
despedacen el supuesto destino...

No habrá reacción alguna
no habrá más nada...para qué?

Ahora me voy porque acecha el frio
y es hora de abrigar el corazón.

(La Plata, 21/08/2007)