Ayer

Ayer pasó el pasado, lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente

ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente

ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre
con su huella de espanto y de reproche

fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche

(Mario Benedetti)

El remordimiento

He cometido el peor de los pecados
que un hombre puede cometer.
No he sido feliz.

Que los glaciares del olvido
me arrastren y me pierdan,
despiadados.

Mis padres me engendraron
para el juego arriesgado
y hermoso de la vida,
para la tierra, el agua, el aire, el fuego.
Los defraudé.
No fui feliz.

Cumplida no fue su joven voluntad.
Mi mente se aplicó a las simétricas porfías
del arte, que entreteje naderías.

Me legaron valor, no fui valiente.
No me abandona,
siempre está a mi lado
la sombra de haber sido un desdichado.

(Jorge Luis Borges)

Tantos versos

Ayer fue dia de amor y de silencio
ayer fue horas eternas en las manos
se caían de tus ojos soledades
se caían de los mios viejos pesos

Ayer fue noche de petalos y azares
ayer fue luna llena entre las manos
se caían de tu boca las saudades
se caían de mi boca nuevos besos

Hoy despues de alzar el sol y los ensueños
y abrir de una vez por todas las ventanas
se adentran en tus ojos las verdades
se adentran en los mios los recesos

Hoy despues de unir la piel y el tiempo
y cerrar de una vez por todas la tristeza
se adentran en tu boca tantos mares
se adentran en mi boca tantos versos

(La Plata, 25/09/2007)

Socorro pido

Si nos hundimos antes de nadar
no soñarán los peces con anzuelos,
si nos rendimos para no llorar
declarará el amor huelga de celos.

La primavera miente y el verano
cruza, como un tachón, por los cuadernos;
la noche se hará tarde, tan temprano,
que enfermarán de otoño los inviernos.

Cuando se desprometen las promesas,
la infame soledad es un partido
mejor que la peor de las sorpresas.

Si me pides perdón socorro pido,
si te sobra un orgasmo me lo ingresas
en el banco de semen del olvido.

(Joaquin Sabina)

Lucia

Vuela esta canción para ti Lucia
la mas bella historia de amor
que tuve y tendré.

Es una carta de amor
que se lleva el viento
pintado en mi voz
a ninguna parte a ningún buzón.

No hay nada mas bello
que lo que nunca he tenido
nada mas amado que lo que perdí.
Perdoname si hoy busco en la arena
una luna llena que arañaba el mar...

Si alguna vez fui un ave de paso,
lo olvide para anidar en tus brazos.
Si alguna vez fui tierno y fui bueno,
fue enredado en tu cuello y tus senos.

Si alguna ve fui sabio en amores,
lo aprendí de tus labios cantores.
Si alguna vez amé,
si alguna día después de Amar, Amé,
fue por tu amor, Lucia.

Tus recuerdos son cada día mas dulces,
el olvido solo se llevó la mitad,
y tu sombra aun se mete en mi cama
con la oscuridad,
entre mi almohada y mi soledad.

(Joan Manuel Serrat)

Escribo en el olvido...

Escribo en el olvido
en cada fuego de la noche
cada rostro de ti.

Hay una piedra entonces
donde te acuesto mía,
ninguno la conoce,
he fundado pueblos en tu dulzura,
he sufrido esas cosas,
eres fuera de mí,
me perteneces extranjera.

(Juan Gelman)

Balada del Boludo

Por mirar el otoño
perdía el tren del verano.
Usaba el corazón en la corbata.
Se subía a una nube,
cuando todos bajaban.

Su madre le decía:
No mires las estrellas para abajo,
no mires la lluvia desde arriba.
No camines las calles con la cara,
no ensucies la camisa;
no lleves tu corazón bajo la lluvia, que se moja.
No des la espalda al llanto,
no vayas vestido de ventana,
no compres ningún tílburi en desuso.

Mirá tu primo el recto
que duerme por las noches.
Mirá tu primo el justo
que almuerza y se sonríe.
Mirá tu primo el probo
puso un banco en el cielo.
Tu cuñado el astuto
que ahora alquila la lluvia.
Tu otro primo el sagaz
que es gerente en la luna.

-Tienes razón, mamá- dijo el boludo
y se bebió una rosa.
-No seré más boludo-
y se bajó del viento.
-Seré astuto y zahorí-
y dio vuelta una estrella para abajo
y se metió en el subte
y quedaron las gaviotas.

Entonces vinieron los parientes ricos
y le dijeron:
-Eres pobre, pero ningún boludo-
y el boludo fue ningún boludo
y quemaba en las plazas
las hojas que molestan en otoño.
Y llegó fin de mes.
Cobró su primer sueldo
y se compró cinco minutos de boludo.

Entonces vinieron las fuerzas vivas
y le dijeron:
-Has vuelto a ser boludo, boludo.-
-Seguirás siendo el mismo boludo de siempre.-
-Debes dejar de ser boludo, boludo.-

Y medio boludo,
con esos cinco minutos de boludo,
dudaba entre ser ningún boludo
o seguir siendo boludo para siempre.
Dudaba como un boludo.
Y subió las escaleras para abajo,
hizo un hoyo en la tierra
miraba las estrellas.
La gente le pisaba la cabeza,
le gritaba boludo.
Y él seguía mirando
a través de los zapatos
como un boludo.

Entonces vino un alegre y le dijo:
-Boludo alegre.-
Vino un pobre y le dijo:
-Pobre boludo.-
Vino un triste y le dijo:
-Triste boludo.-
Vino un pastor protestante y le dijo:
-Reverendo boludo.-
Vino un cura católico y le dijo:
-Sacrosanto boludo.-
Vino un rabino judío y le dijo:
-Judío boludo.-
Vino su madre y le dijo:
-Hijo, no seas boludo.-
Vino una mujer de ojos azules y le dijo:
-Te quiero.-

(Isidoro Blaisten)

Un ciego

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
No sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.
El consuelo es de Milton y es valiente,

pero pienso en las letras y en las rosas.
Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.

(Jorge Luis Borges)

Poema

Te amo por ceja, por cabello,
te debato en corredores blanquísimos
donde se juegan las fuentes de la luz,
te discuto a cada nombre,
te arranco con delicadeza de cicatriz,
voy poniéndote en el pelo cenizas de relámpago
y cintas que dormían en la lluvia.

No quiero que tengas una forma,
que seas precisamente lo que viene detrás de tu mano,
porque el agua, considera el agua,
y los leones cuando se disuelven en el azúcar de la fábula,
y los gestos, esa arquitectura de la nada,
encendiendo sus lámparas a mitad del encuentro.

Todo mañana es la pizarra donde te invento y te dibujo,
pronto a borrarte, así no eres,
ni tampoco con ese pelo lacio, esa sonrisa.

Busco tu suma, el borde de la copa
donde el vino es también la luna y el espejo,
busco esa línea que hace temblar
a un hombre en una galería de museo.

Además te quiero, y hace tiempo y frío.

(Julio Cortazar) - de "Último Round"

En refacción

Cuando llegaste me viste remangar las mangas del desden
descartar escombros de los dias que se derrumbaron
rescatar de algún invierno al menos una ventana ilesa
barrer esta vereda de hojas secas de respuestas

ahora me estás viendo borrar aquella sombra que dejaste
mientras morían los espacios de luz que hoy renacen
mientras pinto aquel cartel que te nombraba con recelo
mientras refacciono el jardin de tu esquina rota

(La Plata, 21/09/2007)

La noticia

Generalmente las estaciones vienen y se van...
el verano, el de este lado, viene y nos renueva el calendario
nos pone una sombrilla amparándonos del sol que se derrite
nos encuentra blancos y con deseos renovados
con amigos de hace de tiempo y hace un rato

el otoño raras veces nos divierte con holgura
nos apaga de a poquito el sol y enciende nubes
es ahí donde el espacio se reduce y se hace lábil
más los amigos de hace mucho nos afirman al suelo
y los de hace un rato despacito aprenden esta hazaña

el invierno es muchisimo más duro, pero a veces es dual
suele advenir con lluvias de recuerdos u olvidos varios
pero puede encontrarnos bien armados ante este llanto
y si es así, su llegada será más ingenua y menos triste
y su partida la despediremos con la justa indiferencia

la primavera, no es noticia que es júbilo y victoria
infalible aventura con su ya y sus intentos de perpetuidad
nos desborda la visión, el pulso, el beso, el tacto
se descuelgan de las paredes los relojes y la prisa
y salimos a correr la vida hasta llegar a acariciarla

Generalmente las estaciones vienen y se van...
de algunas puedo decir que así lo marca la fría regla
pero hoy abrí la ventana y ahí estaba la noticia
tratando de perpetuarse, siempre tan despierta
quisiera proponerle que no duerma
que rompa con la regla
y no se aleje.

(La Plata, 21/09/2007)

Ese gran simulacro

Cada vez que nos dan clases de amnesia
como si nunca hubieran existido
los combustibles ojos del alma
o los labios de la pena huerfana
cada vez que nos dan clases de amnesia
y nos conminan a borrar
la ebriedad del sufrimiento
me convenzo de que mi región
no es la farándula de otros

en mi región hay calvarios de ausencia
muñones de porvenir, arrabales de duelo
pero también candores de mosqueta
pienos que arrancan lágrimas
cadáveres que miran aún desde sus huertos
nostalgias inmoviles en un pozo de otoño
sentimientos insoportablemente actuales
que se niegan a morir allá en lo oscuro

el olvido está tan lleno de memoria
que a veces no caben las remembranzas
y hay que tirar rencores por la borda
en el fondo el olvido es un gran simulacro
nadie sabe ni puede, aunque quiera, olvidar
un gran simulacro repleto de fantasmas
esos romeros que peregrinaran por el olvido
como si fuese el camino de santiago

el día o la noche en que el olvido estalle
salte en pedazos o crepite,
los recuerdos atroces y los de maravilla
quebrarán los barrotes de fuego
arrastrarán por fin la verdad por el mundo
y esa verdad será que no hay olvido.

(Mario Benedetti)

¿Y el futuro?

Si me preguntasen dónde está el futuro
podria decir que se esconde en la disepsia del ahora
y en sus ponzoñosas habilidades pasajeras
podria sugerir que se lo busque en las ventanas
en los bosques de caricias, en el aire que nos llena los pulmones
o en los atados de claveles que quedaron en la calle

Tambien podria responder a esta incognita
poniendo en el tapete algún olvido encajonado
que si no se abre a tiempo se llenará de polvo y de nostalgia
podria tal vez, referir que el futuro ya está encima
y sin saberlo lo dejamos solo con su fé desesperada
mientras seguimos preguntándonos cuanto falta

podria darle forma y nombrarlo con tu nombre
y ubicarlo en una foto que aun no existe
o en un exilio de veras silencioso
podria imaginar que se alimenta de tu mano y la mia
en una plaza llena de palomas y de vertigos
mientras nosotros nos medigamos mutuamente

el futuro, creo yo que está en los besos que sellaron fulgores
y en el abrazo que no abraza todavia y espera
esa bienvenida como espera el sol en madrugada
quiero pensar que existe en los espacios de las sombras
en los espacios que quedan entre las sombras de la gente
y que allí sin dudas nos espera reluciente y decidido

podria vislumbrarlo en tu morada o en la mía
podria vislumbrarlo y lo vislumbro ciertamente
tirando a la basura las derrotas que ya fueron
buscando un lugarcito entre tus besos y mis ojos
y mirandonos y contestandonos y pretendiendo
que lo hallemos de una vez por todas y sin miedo

si me pregutasen dónde está el futuro
podria darle voz a esa pregunta de mil formas
pero si realmente me lo preguntaran
quisera no tener que responder jamás
que quedó solo en un cajón con su fé deseperada
deseando que un día cualquiera
nos decidamos a abrir buenamente el corazón

(La Plata, 20/09/2007)

El Lúcido puede seguir...

El lúcido puede seguir viviendo mientras conserve el instinto de la especie, el impulso vital. Es muy posible que con los años esa fuerza instintiva y oscura se pierda. Es necesario entonces apelar a algo parecido a la fe. Hay que inventarse un motivo, una meta que nos permita reemplazar el impulso animal que se ha perdido por una voluntad fríamente racional. Pero esa voluntad es un motor muy difícil de mantener. De repente y sin motivo, se va, se apaga, desaparece. Es entonces cuando se sigue o no se sigue, se puede o no se puede. Y si no se puede, no hay culpa. No importa el amor de los otros, ni el amor que uno siente por ellos. Si uno no sigue, todo sigue sin uno y sigue igual. Todo pasa, la ausencia pasa. Se conoce a la muerte antes de morir: es un final antiguo, rutinario y común. Es un final deseado que se espera sin temor, porque uno lo ha vivido muchas veces. Todo da igual.

(Guión de Lugares Comunes: Adolfo Aristarain y Kathy Saavedra, basado en la novela El renacimiento de Lorenzo F. Aristarain)

La Lucidez es un don...

La lucidez es un don y es un castigo. Está todo en la palabra: Lúcido viene de Lucifer, el Arcángel rebelde, el Demonio… Pero también se llama Lucifer el Lucero del Alba, la primera estrella, la más brillante, la última en apagarse… Lúcido viene de Lucifer y de Lucifer viene Lux, de Ferous, que quiere decir ‘el que tiene luz, el que genera luz que permite la visión interior’… El bien y el mal, todo junto. La lucidez es dolor, y el único placer que uno puede conocer, lo único que se parecerá remotamente a la alegría, será el placer de ser consciente de la propia lucidez… "El silencio de la compresión del mero estar. En esto se van los años. En esto se fue la bella alegría animal".

(Alejandra Pizarnik)

Prefijos (I)

Los pefijos han venido a despoblarnos los poblados
y con sus morisquetas de nubes nos hace descreídos
los prefijos mandan a destierro las tierras del olvido
para luego inanimar el ánimo del tiempo destemplado

Los prefijos no previenen el desden y el devenir
solo cabe en ellos el indoloro dolor de tanta ruina
saben anteponer su desventura y su sufrir
dejando una postguerra con escombros de rutina

Los prefijos desconsuelan los consuelos
y de ellos las nostalgias se revisten
para luego congelarnos el deshielo

Los prefijos tienen virus que transmiten
el intravenoso mal de los subsuelos
y nos desgrana el corazón y nos desviste

(La Plata, 18/09/2007)

Soneto al repaso de los pasos (segunda entrega)

El que ya no duda entre parches y escondites
el que hoy por hoy no absorve resquemores
el que encontró sin tanta arritmia corazones
el que comulga en comuniones sin desquite

Al que el ánima le sopla sentimientos
sin más razonamiento que el ensueño
y es el dueño de su voz y de su acento

El que despacio y sin permiso ha desistido
el que se sigue perfumando con vainillas
el que aprende y desaprende en cada orilla
el que olvida aquellos nombres por vencidos

Al que de vez en cuando lo sustentan
y con algo semejante a la belleza
intercambia sol por luna y se alimenta

El que contrae contracciones y desvelos
el que acomoda en los recodos su utopía
el que ahora está escribiendo una poesía
el que consuela en la penumbra el desconsuelo

El que conversa con el aire desairado
pronunciando los silencios más urgentes
al que ahora lo rescatan del pasado

(La Plata, 17/09/2007)

Naufragio

Como última imagen del ahogo
siempre queda una esquina rota
y varias deserciones en el pecho
además urge escribir lo que en silencio
y sin temblores late y relata en el costado

La visión que tenemos de estos piques
es algo demasiado semejante a algún despojo
la soledad más solitaria nos persigue
y nos presiona sin preguntas ni respuestas
entónces sin más fuerzas nos hundimos

Pero hablemos ahora, a la distancia
el barco ya descanza en lo profundo
y si logramos guardar el aire y resurgir
el ahogo se convierte en desahogo
y si podémos al menos vislumbrar la orilla
el agua es compañera de esa hazaña

Y si al fin llegamos a la orilla
secos ya de todos y de todo
vemos a lo lejos un naufragio
con sus naufragos recuerdos
con sus medias tintas y sus ecos
el naufragio es de otro tiempo
y ya es olvido

La orilla que alcanzamos es la propia
entonces ese naufragio ya es mentira

(La Plata, 16/09/2007)

Camposanto

Espacio sin vida que convida al olvido
sótano del alma y de los ojos que no miran
paz de dios, el impaciente gobernante que nos tira
todo el esperpento más amargo y destruido

el cementerio guarda muchos testamentos
empaña voces, ahoga gritos y los entierra
entónces esa paz de dios es de dios guerra
que transforma el aire limpio en desaliento

camposanto sin destino ni esperanza
serena tus anhelos de escondernos
y deja descanzar al que descanza

y si alguna vez me atrapas en tu invierno
quitame este espanto que hoy me alcanza
para dudar entre tu cielo y nuestro infierno

(La Plata, 15/09/2007)

Vísperas

Cuando los nombres y las cosas llegan
queda un dejo de nostalgia consecuente
y no existe otra cosa más que lo cierto...
llegan, y hay que tomarlas y tomarse de ellas
soltarlas y soltarse de ellas...

pero hay un tiempo aún mejor para el presente
y que será melancolía para el después memorioso
hay un espacio temporal vertiginoso y dulce
donde nunca es triste la tristeza
donde siempre es más alegre la alegria...

esto es lo que cargan las vísperas
matutinas vespertinas o nocturnas
casi siempre condenadas al futuro
raras veces una víspera es eterna
y eso las convierte en más urgentes
y nos mantiene atentos y latentes
sin dejar que nos despiste algún olvido

la mochila de la víspera nos alerta
de que el año viejo se transforma en año nuevo
y el calendario borra asi los recordatorios

el desvelo es víspera del sueño
y el sueño es víspera de ensueños
la utopia es la más larga de las vísperas
y de vez en cuando ésta sí es eterna

la víspera del llanto, a menudo es una herida
y las ventanas, las iglesias y las plazas
son vísperas de palomas o de cuervos
sedientas y sedientos de agua y fuerza
aves en visperas de levantar su vuelo
hacia otras vísperas, hacia otras libertades...

la caricia es la mejor de las vísperas
la del amor literalmente, la de la piel

el viento es víspera de lluvia
y la lluvia es, por lo general, víspera de sol
a su paso deja charcos y floreros
con recuerdos de otras visperas...

la guerra es víspera de muerte anticipada
de miedo y olvido, de espanto y locura
de todo lo que desalma el cuerpo
de todo lo que descorazona corazones

el tiempo es víspera del beso
asi como el abrazo es del calor

el silencio es víspera del habla
y el habla es la voz del sentimiento

vísperas de risa, sábanas, calles
noches, sales, café, bares
canciones, ojos, puertas, llaves

víperas, todo lo que soñamos
para despues soñar

vísperas, todo lo que amamos
para despues amar

vísperas, todo lo que lloramos
para despues reir

vísperas, todo lo que cuidamos
para despues cuidar

vísperas, todo lo que besamos
para despues besar

vísperas, todo lo que nos mata
para despues vivir...

(La Plata, 14/09/2007)

El juego en que andamos

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores, que me juego la muerte.

(Juan Gelman) - de "El juego en que andamos"

La verdadera dimensión de las cosas

La conocí de noche por costumbre
en un cierto funeral de la cabeza
y aunque ahora me lleno de detalles
no recuerdo ni el nombre de la callle
así estaba de oscura la tristeza...
así estaba de oscura la tristeza.

Siempre la conocí con el enigma
que todavía la sigue como un perro
esa mezcla de sueños de esmeralda
que lo mismo te besan las espaldas
que te dan puntapies como de hierro...
que te dan puntapies como de hierro.

El día del amor me parecía
que el planeta vivía de mi aliento
que mis pulmones eran de la tierra
como son las granadas de la guerra
o como son los pájaros del viento...
o como son los pájaros del viento.

Ella conoce todos los secretos
y te cuenta al oído maravillas
yo no digo que sean las verdades
pero a quien se le apagan las estrellas
no le puede importar si un foco brilla...
no le puede importar si un foco brilla.

Sus caricias aún son poesías
acaricia con todo el universo
te acorrala con cantos como casas
te seduce con besos como plazas
y te mata en placeres como versos...
y te mata en placeres como versos

Ella no es buena amante para un hombre
ella te absorbe tanto que no es buena
podré dejarla al lado del espejo
cuado mi funeral se ponga viejo
pues mientras siga muerto sigo en vela...
pues mientras siga muerto sigo en vela.

(Silvio Rodriguez)

A otra salina y su por qué

Mis razones tienen costados conocidos
y algo lejanos a la cercania:

Porque te pienso y me duermo roto
porque te sueño y me olvido facil
porque te miro y digo basta
porque te toco y me palpo frío
porque te escucho y tal vez no es cierto
porque te siento y me digo ahora
porque te alejo y me aleja el tiempo
porque te olvido y me pongo al día

y en el centro de mis razones existe un vidrio roto
que lastíma el espacio y los labios que alguna vez
hicieron de esta sangre un arenal y una salina
y nunca quisieron más que protegerte...

ahora a los lados de la cama tengo un mar
que permite mi llegada a otras orillas
a otro arenal a otro castillo a otra ventana
y esto es algo asi como un beso en otra sal


(La Plata, 11/09/2007)

Señales

En las manos te traigo viejas señales
son mis manos de ahora no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza del sentimiento

si los sueños y ensueños son como ritos
el primero que vuelve siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde tus pies desnudos

el azar nos ofrece su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria no estaré solo

tus miradas insomnes no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido me vuelva otro

no importa que el paisaje cambie o se rompa
me alcanza con tus valles y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo de la costumbre

en mis manos te traigo viejas señales
son mis manos de ahora no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza del sentimiento

(Mario Benedetti)

Cruceta con hilos

No te pierdas porque lloro, porque agoto mis contactos,
porque el frío de la lluvia se disuelve en mis fluidos,
no te pierdas.

Porque se me hace de noche a las diez de la mañana
no te vallas con la gente, quedate siempre conmigo.

Porque te extraño en seguida,
porque me paso la vida pensando en que hubiera sido.
Porque se detiene el mundo
que contamina mis días de marioneta vencida,
no te pierdas
todavía.

Agua nueva

De más está decir que ahora quiero y puedo
ir a buscar cualquier marea cierta

dondequiera que sea, dondequiera que quiera
puedo ir a buscar una certeza que no mienta,
una veridica imagen o silueta o sombra dulce...
o simplemente una postura atenta a mi postura
a mi sombra a mi silencio a gritos...

en cualquier lugar, en charquitos viejos
de antes o despues
en cualquier barco que me lleve a otra orilla
a otros rios a un agua nueva
voy a buscar los sueños olvidados

Quiero y puedo, puedo y quiero
desnudarme de ataduras enclenques
sin memoria ni demanda ni presente...
ataduras que pendian de un hilito fino y deslenguado

Ya voy subiendo al barquito
voy entrando en la liviandad del agua nueva
que me espera más allá de mi y de sus vaivenes

voy entrando y quiero ver
como empapa mis medias y mis ojos

quiero empaparla y que me vea
con cordura tierna y sin respeto...

ahora quiero hundirme
y hospedar mis ojos en sus cristales liquidos,
mis ojos de ahora, no los de antes

puedo verla ahora mismo, delante de mi
cubirendome los labios cuarteados por el frio...

mi brújula de noche encuentra el agua nueva
y ella espera con la ola y el hola más blanco
y la sal y su todo y su espacio entero
llenando la oscuridad y mi beso
con sus labios mojados.

(La Plata, 09/09/2007)

Nocturno

Si la noche se vuelve tenebrosa
cierro mis viejos ojos remendados
ya me sirven de poco, están cansados
de mirar con mirada nebulosa

en cambio si se vuelve milagrosa
heredera de cielos despejados
los ojos se me abren asombrados
y no puedo pensar en otra cosa

la noche del amor es un escudo
que defiende del pasmo y la sorpresa
su mejor contraseña es el desnudo

la noche es juvenil cuando se besa
y si el tacto del cuerpo es más agudo
la belleza en lo oscuro es más belleza

(Mario Benedetti)

La función del arte/1

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, despues de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
-¡Ayudame a mirar!


(Eduardo Galeano)

Menos tu vientre

Menos tu vientre,
todo es confuso.

Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.

Menos tu vientre,
todo es oculto.

Menos tu vientre
todo es inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.

Menos tu vientre
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

(Miguel Hernández)

Tobogán

Salimos a caminar para repasar el tiempo
y subimos los peldaños del dolor y el desacuerdo

la alquimia
las puntillas
el oxido de las tuercas del reloj
los naranjos
la trompeta de Miles en Summertime
la beta en el roble y en el piso
las luces de neón
el terciopelo
los perros
la estrelitzia
el horizonte
los daguerrotipos
el licor
la ventana
los dedales
la corbata azul
el bollo de papel
la tinta china
el farol
el vestido bobo
las unidades de mil
las mariposas
el fa menor sexta
el as de trébol
la comunión
el disco del teléfono
las esperanzas
las máscaras de barro
el agua cristalina
la subversión
el sida
los elefantes del clima
el rosa pálido
el áncora
los mares
el cine de terror
la colección de estampillas
el bombín
el escondite
la sastrería
la alfombra
el acordeón

volvamos por el tobogán -me pediste complacida-
que el camino culminó y es hora de disfrutar de la mágica caída.

Me gusta cuando callas...

Me gusta cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena de alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, un sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

(Pablo Neruda)

Preso de un Amor

En tiempos de dictadura
fue acusado mi corazon
de pensamientos y acciones
impuras que ejecutó.

Vedada la caza
de algun beso al vuelo,
intente hacerme de alguno
pero la ley gano el duelo.

En varias manifestaciones
me reprimieron los sentimientos
donde impune quedaron los hechos
bajo las ordenes del dictador "Miedo".

Y entonces busco
la libertad en cualquier rincon,
para encontrame ahora
en alguna caricia que resuma al amor.

Preso de un amor
preso de un amor,
con perpetua sangre
enamorada de tu corazon.

Soñar me es inevitable
y me veo amandote por las tardes,
cuando el sol muere con la noche
que se parte en mil estrellas pa`consolarse.

Y me volvi a enamorar
del amanecer de tus ojos,
que en verdes y apasionadas olas
inunda mi corazon...para ahogarse.

24/XI/04

LereLelere

Que la distancia, no diluya amistades
Que la Europa, te devuelva a tus pares
Que tus sonrisas, me lleguen en valdes
Que mi persona, te abrace en los bares


Que las morochas, lleven hachazo rolinga
Que el viento trae una copla, se baile bien coya
que taladres timpanos, en cada nuestra misa
Que las petizas se llamen Leticia.


A mi amiga Leti
V/IX/VII

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Mi amor son dos cosas diversas:
el día que es y el día que fue.

Entra un pájaro por la ventana
y todo se suspende,
el amar, el ser amado,
todo vuela de hoy a después,
a tu pelo que azula la noche
como tu mano cuando borra
el espanto de la dicha.

(Juan Gelman)

Yo

Ese que está sin estar, ese soy yo dentro de otro.

Ese que ríe a pesar de ver caer las pestañas
sobre los pómulos húmedos por la maldita distancia.

Ese que llora cuando todos se han ido
después de haberle contado todo lo bien que lo han visto.
Ese soy yo, tan ninguno.

Ese, el que mira el paisaje y lo oye,
ese que grita en silencio,
ese que apesta, que sangra,
soy el que siempre simula desinterés y se muerde.

Ese soy yo, el de la foto,
graciosa mezcla de máscaras y sospechosas sonrisas.
Ese y no aquel, ni ese otro.

El que pisa sobre el agua cada mañana y se inunda
de soledades profundas pero mantiene la calma.

Ese soy yo, el del reflejo
en el espejo quebrado y en los ojos de la gente
que a veces me desalienta y nunca me da consejos.

Ese “yo” me pertenece por singular y soltero,
tan Ícaro, tan Narciso y tan poco Prometeo.

Yo soy ese, el de la lógica
en cada paso pensado, en cada piso pisado,
el de las profundidades que sale a la superficie.

El que escribe con vergüenza
sus letras analfabetas y rellena corazones,
ese soy yo en mis adentros.

Soy el que hace las canciones que quedan en mi memoria
solo cuando ando con suerte y no me apuran las horas.

Ese soy yo, solo ese,
el que se sienta a un costado para ver pasar la muerte.

(Ahora como nunca, para el Peladito)

Oficialista

Estoy a favor de los catorce de febrero
y de las nochecitas que han llegado
estoy a favor de las tardes que he tardado
en escribrir dejando nada en el tintero

Estoy a favor de algunas formas de la prisa
y de las tazas de café luna mediante
estoy a favor de las manos más constantes
y de los labios que no quitan la sonrisa

Estoy a favor de otras tantas quijotadas
asi como también me afilio a los paisajes
estoy a favor de los favores sin peajes
y de volar con quien me quiera en madrugada

Estoy a favor de los derechos más humanos
y de seguir arrinconando a los culpables
estoy a favor de premiar a los afables
y de que nazca un mundo limpio y desmundano

Estoy a favor de respirar por motu propio
y de la panacea y la insulina y la posdata
estoy a favor de la cartera que rescata
y que permite liberar el sol que acopio

Estoy a favor de los recuerdos que no cansan
y del mutismo y la simpleza y el deseo
estoy a favor de la iglesia del ateo
y de los nidos de calor y de confianza

Estoy a favor de enjuagar este desierto
y de olvidar en el olvido a los idiotas
estoy a favor de derrotar a las derrotas
y tratar de revivir al niño muerto

Estoy a favor de que el invierno sea un ninguno
y doce meses al año primavera
estoy a favor de no esperar que desespera
y desayunarnos del amor y del ayuno

Estoy a favor de las siete viejas maravillas
de la ninez, de la vejez, del sentimiento
estoy a favor del porcentaje al cien porciento
y del mar con sus olas y su orilla

Estoy a favor de las palabras que no expiran
del piropo, naturalmente sin permiso
estoy a favor de la llegada sin aviso
y de todas las miradas, a favor de las que miran

Estoy a favor de los versos en la boca
de Don Mario y su talante ortografía
estoy a favor del nunca más y el todavia
y más aun de los labios que me tocan

(La Plata, 05/09/2007)

Otherness

Siempre me aconsejaron que escribiera distinto
que no sintiera emoción sino pathos
que mi cristal no fuera transparente
sino prolijamente esmerilado
y sobre todo que si hablaba del mar
no nombrara la sal

siempre me aconsejaron que fuera otro
y hasta me sugirieron que tenia
notorias cualidades para serlo
por eso mi futuro estaba en la otredad

el único problema ha sido siempre
mi tozudez congénita
neciamente no quería ser otro
por lo tanto continué siendo el mismo

otrosí digo, me enseñaron
después que la verdad
es más bien tediosa
el amor, cursi y combustible
la decencia, bastarda y obsoleta

siempre me instaron a que fuera otro
pero mi terquedad es infinita

creo además que si algún día
me propusiera ser asiduamente otro
se notaría tanto la impostura
que podría morir de falso crup
o falsa alarma u otras falsías

es posible asimismo que esos propósitos
sean sólo larvadas formas del desamor
ya que exigir a otro que sea otro
en verdad es negarle su otredad más genuina
como es la ilusión de sentirse uno mismo

siempre me aconsejaron que escribiera distinto
pero he decidido desalentar, humilde
y cautelosamente a mis mentores

en consecuencia seguiré escribiendo
igual a mi o sea
de un modo obvio irónico terrestre
rutinario tristón desangelado
(por otros adjetivos se ruega consultar
críticas de los últimos treinta años)
y eso tal vez ocurra porque no sé ser otro
que ese otro que soy para los otros

(Mario Benedetti)

Opositor

Estoy en contra del reloj que no descansa
y del ataque de palabras sin sentido
estoy en contra del silencio de los ruidos
y del alma que confió en la desconfianza

Estoy en contra del naufragio y del entierro
y del dolor de los dolores y del dia
estoy en contra de aquello que sería
si alguna vez cierran las puertas de este encierro

Estoy en contra de los lapices de sangre
y de la sinrazón y de la espera
estoy en contra de las llamas de la hoguera
y del índice mortal de muertos de hambre

Estoy en contra del olvido y de la nada
asi como tambien me opongo al frio
estoy en contra de aquello que se ha ido
asi como a la muerte anticipada

Estoy en contra del peor de los espejos
asi como soy versus de la aurora
estoy en contra del pasado y del ahora
si el mañana cada vez está más lejos

Estoy en contra de la fiebre de la historia
del tumor, de su disnea, de su asma
estoy en contra de la ESMA y su fantasma
de Hiroshima, Atocha, Auswitch, sin memoria

Estoy en contra del sabor de la tristeza
asi como del beso sin desquite
estoy en contra del lagrimal que se derrite
cuando dejan en la ruina a la belleza

Estoy en contra de las gruesas espesuras
y del paisaje en grito al óleo bien pintado
estoy en contra de las sobras que han quedado
despues de que el amor se hizo basura

(La Plata, 04/09/2007)

Limbos

Por cada mano que acaricia, otra desgarra
por cada boca que besa, otra muere
por cada alma que ama, dos se desalman
por cada ojo mutilado, cuatro se derriten en sus limbos
por cada vaso de angustia, otro se vacia de golpe
por cada cuerpo herido, dos se curan como pueden

Aquel ojo mutilado perdió a su hermano
que intentaba verlo todo

Aquella mano que acariciaba fue agobiada
por la muerte de la piel

Aquellos besos, de aquellas bocas que besaban
se secaron en el vaso de la angustia

Angustia que dos cuerpos no pudieron curar
y perdieron asi sus ojos y sus limbos
sus manos y sus bocas...
y por si fuera poco, perdieron
sus revalsados vasos de amor

(La Plata, 02/09/2007)

Ojos añejos

Tuve los ojos derretidos de amarguras
viejas, desveladas, memoriosas;
los balcones fueron palabras
las palabras fueron sobras de una cena
que nunca llegó a tener hambre ni verdad.

Mientras tanto la noche ha esperado todo el dia
para encontrarme vulnerable ante cada destrucción
y los dedos de la luna resonaron como campanas
anunciando su llegada primaveral y confidente;

pero solo existió inercia y gravedad
y todo el mundo inmundo se empeñó
en cumplir la ley del puedo, la norma del debo, la regla del quiero.

En estos ojos derretidos cargo mis hombros
hombros que una vez fueron pañuelo y almohada...
hoy mis ojos se han cerrado para siempre
y mis hombros ya no secan más.

(La Plata, 02/09/2007)

Chamuyo

Volvimos a pisar (por fin) esta milonga
donde te vi una vez en brazos de un bacán
garufeando de pie, fané y descangayada,
vestida de mistonga (como aquella cortada)
soñando a tu Don Juan.

A vos que fuiste metedura de cualquier Discepolín
y pasaste por la ruina de biyuya de bulín
y hoy de los arrabales de tu alma sale luz,
como un perro andaluz, perdido en los anales
de tu consagración, te estoy siguiendo aún.

Brillemos otra vez en esta oscuridad
de luces de gotán y mishiadura,
menjunje de bailongo y bandoneón
con un poco de alcohol y de bravura,
bailemos a pesar del hondo resquemor
que azota a los amantes desdichados,
para después zarpar en yunta y de la mano
de un pobre corazón agazapado.

Si suena bien debute algún canyengue vozarrón
te invito a que despliegues tus quebradas
y si en la oscuridad nos olvidamos del amor
no trates de inventarte una coartada,
deja que te chamuye mi lunfardo fanfarrón
que nació de estas costillas en el fango
y te prometo que seremos inmortales esta vez
renaciendo en las entrañas de algún tango.