Nunca Sere Igual a Ti

Ya estoy cansado
de vivir bajo normas
que impuso un tal tipo
que se hace llamar moda.

Bajo mi barba y mi ropa
con el penaido que hoy toca
se refugia mi ser
que por nada cambia de parecer.

Y las personas a mi lado
tal vez, me vean raro.
Y ellos vestidos todos iguales...
los odio, parecen militares.

Y mi ira se agranda
junto a mi pelo...y mi barba

Solo peleo por una causa,
por una causa mas justa
voy en contra de tener hambre
y...ni hablar de la yuta.

Puede que hoy resigne
tal vez varias de mis cosas
y aun asi no podran cambiarme
pues no tranzo mis ideales.

Y mi ira se agranda
junto a mi pelo...y mi barba

XVIII/IX/II

Habra Que Ir Yendo

Resignado
a no pensar
ya nunca
como los demás.

En esta montaña
bastante antigua
dificil de escapar
que es la sociedad.

Me corte solo
por otra picada
y reflexionando
tire el mapa de vuelta.

En estos días
busco una salida
no la simple rutina
de seguir a las masas.

En mi mochila
cargue un par de cosas
no quise olvidarme
de la libertad.

Y llevo conmigo
un poco de vino
lo voy a necesitar
en esta soledad,

Ya esta la viola
sobre mi espalda,
ella me rogo
que no la dejara.

No me explico como
queriendo ir pa`abajo
todo se me hace
cuesta arriba.

A cada paso
siento tu aliento
sabía que me ibas a hacer
el aguante "viento".

Encuentro cadaveres
tirados por ahi
se, no es tan fácil
andar por aquí,

Esquivando fieras
que estan hambrientas
el rechazo, la soledad
y no seas cualquiera.

En varios combates
de esos cuerpo a cuerpo
gracias al orgullo
salgo medio ileso.

Que cosa rara
saber mi destino
y que sea tan difícil
encontrar los caminos.

Sera arduo el destino
pero marcando la huella
voy a morir intentando
abrir el camino.

Solo me reprocho
no haber podido
llevar conmigo
la amistad, el amor...y mas cigarrillos.

XVI/IX/III

Acicalando

Esa nube que hoy vino no es la misma de ayer...
esa nube es otra, de hoy...de ahora;

es cierto que puede condenarme a lluvia y otros milagros,
pero la estoy mirando con ojos inundados,
un poco más llenos...de antes...de muerte.

me puede condenar a lluvias, lloviznitas, diluviones, tormentitas...
pero yo le dare mis baldazos...de siempre...de vida.

(Bragado, 30/07/2007)

Ping pong (IV)

¿Desde cuando la espera deja de ser una esperanza dilatada?
Desde que la sangre se colapsa y desespera...

(Bragado, 30/07/2007)

Tal Cual Se Ve

Empujando las agujas de un presente,
que vuelve insistentemente al pasado
puede que no escuches ni siquiera
mi grito desgarrando.

Este silencio por los codos
este mudo loro y paraplejica lengua,
tendran wenas razones, pero que
no se confundan con buenas letras.

Es quedarse sin nada
es ser indiferente al todo,
podria haber mendigado mas
en las migajas de tu antojo.

La consciencia cual represa
manteniendo a raya la distancia,
mas impotente en su mirada
cuando ve al instinto en marea alta.

Vuelvo a empujar los segundos,
que me lleven a un futuro distinto del presente,
y me encierro nuevamente en quedar
sorprendido ante la muerte.

Estimo a esta altura que tu vida sera una tortura para mi memoria
que torpe, solo sabe de reproches, de lo mismo, de mas de lo mismo...y de memoria
en esta incoherencia poetica, dejo huella de mis pasos en estos dias, tal cual se ve.
cero poesia, desordenada la coherencia por ausencia de tus dias.

24/VII/07

Todavía (reseña)

Extraño a tus rodillas durmiendo sobre las mías
porque mi cuerpo se amolda a tu forma, tu silueta,
y no hay alguien que reemplace tu textura concubina.

Extraño de más tus manos enredándose en las mías,
tu labio inferior perdido entre mis labios solteros,
tu universo de miradas que por nada cambiaria.

Extraño por sobre todo el calor de tus abrazos
sostenidos, duraderos, constantes, horizontales,
extraño tus utopías derribando mis ocasos.

Tu pelo sobre mi cara, tu carita de dormida,
extraño también tu pecho en simbiosis con el mío,
tus deditos haraganes descansando en mi barriga.

Extraños tus amnistías, tus pecados capitales,
tu respiración cortita en los restos de mi almohada,
tus ideas contagiosas, tus risas epidemiales.

Pero por extrañar más que yo a gente sin ciudadanía,
esos ojos inundados de agua y sal, de cicatrices,
son algo que en esta ausencia yo no extraño... todavía.

Ping pong (III)

¿Por qué el silencio siempre encuentra un momento para romperse?
Será que no se aguanta ni a si mismo...

(La Plata, 19/07/2007)

Tatuaje

Estas son mis palabras más intrascendentes,
mis oraciones sin predicado,
mis manos puestas en bocas,
mi boca puesta en sus manos.

Estas son mis palabras menos refinadas,
mis creencias más soslayables,
mis miradas desatendidas,
mis pisadas conmensurables.

Son credos mielinizados que partieron de unas yemas
con dedos que están en manos en brazos a mis laderas.
Son manifiestos vacíos de crímenes realizados
que ejercen autocensura, incoherentes, destramados.

Estas son letras minúsculas, las únicas que me salen,
las que no cobran sentido, las que no ganan si valen,
las que no pierden si evaden, las que el ello nunca escucha,
las que miran de reojo mientras recaen en la lucha
contra viejos usureros que nos dejan sin despojo.

Estas son mis palabras más adolescentes,
mi cadáver exquisito,
mi relato interrumpido,
la escasez que yo amerito.

Estas son mis palabras más improvisadas,
las que a penas son axiomas,
las que pierden la temática,
las que siempre llevan comas.

Son aforismos cansinos de alquimistas jubilados
que se convierten en tinta sobre un bloc cuadriculado.
Son autodefiniciones que dialogan con si mismas
mientras el que va leyendo se queda fuera del prisma.

Estas son letras noctámbulas, sacrilegios publicados,
parecen hojas de un árbol que en un otoño dorado
por no ser la contra cara van cayendo verdecidas
sin aportar al paisaje la homogeneidad querida
no por ausencia de ideas, sino por la de engranaje.

Estas son mis palabras menos orgullosas,
mis ganas de verme alado,
son mi mutis por el foro,
son mi ruego desalmado.

Estas son mis palabras más egoístas,
de las que ya me aburrí,
las que predico en silencio,
las que escribo para mi.

Ping pong (II)

¿Quién inventó el olvido y la nostalgia?
El recuerdo creó el olvido...
para no llenarse de ese tiempo que se fué sin haber sido,
y la soledad la nostalgia...
por si vuelve.

(La Plata, 17/07/2007)

Entre otras cosas

Dentro de la rutina indeleble, de las horas lentas,
de los dias esquizofrenicos, de los meses mezquinos,
de los pobres años...
se acomodan rutinitas, pequeñas e invisibles,
pero que a la vez reflejan esto de ahora...

Esto de distinguir cada sombra de la noche,
de intuir algunas caras de los dias,
de sufrir cada tacto del domingo,
de entorpecerse en cada ocaso,
de admirar al sol si está dormido,
de disfrutar algunas lunas sin recelos,
de olvidar aquellos recuerdos senescentes,
de partirse y repartirse en los develos,
de recordar los olvidos mas vitales,
de tomar un cafecito post-almuerzo,
de otoñarse en primaveras malvenidas,
de invernarse en veranitos silenciosos,
de cruzarse de vereda y desprenderse,
de esconderse del desdén que siempre acecha,
de inyectarse la insulina y la conciencia,
de quedarse entre los sueños y la gente,
de ganarse algún enojo sin querer,
de perderse tantas risas sin saber...

Dentro de la rutina, la de cada uno, está ese uno...
entre otras cosas...

(La Plata, 17/07/2007)

Caricia

La noche llega cuando escribo
sobre el abrazo que arrasó con la caricia.
La noche llega cuando enciendo
las luces que se apagan mientras duermo
el tercio de los días que he pasado
soñando con los dos tercios restantes.
La noche me cubre de duda cuando descubro
que nada se de los sueños de los que fui sustantivo.

Después llega una mañana que suele dejarme en blanco,
una de esas fugitivas mañanas tan desoladas
en que planeando la tarde se olvida la madrugada.

La tarde pasa en un rato…
y vuelve a llegar la noche,
que ya no es la misma,
porque todas son distintas,
porque nosotros ya somos otros,
con algunas ideas repetidas:

Hace mucho que no duermo la noche,
que la mantengo despierta meditando,
¿cómo fueron los pasados de los que fui su futuro?
¿por qué tardé tanto en saber que a penas si los conozco?
¿quién era ese hombre en el setenta y siete?
¿y cómo su padre en el cincuenta y ocho?
dejo de pensar porque me asusto,
me enredo en otro grito silencioso…

Pero la noche sigue y yo no puedo esquivarla,
me pierde entre futuros mediatos,
me guía hacia nuevos cuestionarios,
me atormenta, me expulsa, me zozobra,
me vive despiadadamente,
¿ella es menos sin mi que yo sin ella?

Si cuando empiezo a quererla
ella me envuelve en sus brazos.

Ocio

En el almohadón del viento viajo
durmiendome bajo el sonido de los pasos;
en el almohadón de tus ecos rotos
me despierto entre la nada y el todo.

En el barro cicatrizan las pupilas
que tanto sangran, que tanto queman.

En el almohadón angosto de Junio y Julio
desemboca el frio, la voz...la nieve;
Se acobarda el silencio y vos te acobachas
en otro almohadón...en otro hueco.

El goteo de fondo del tiempo me asfixia,
y nos parte en pedazos lejanos.

En el almohadón donde ayer llegaban las ideas que pensamos,
hoy se piensa en esta huida que se engendra y que ideamos.

(La Plata, 16/07/2007)

Ping pong (I)

¿Hasta qué punto el amor deja a un lado la necesaria incertidumbre?...
hasta que se acostumbra un poco más que de costumbre...

(La Plata, 16/07/2007)

Supernovas

"Cuando el sol quema demasiado,

apretas un botón y se apaga".

(Joaquin Sabina)

Si miramos hacia arriba, más allá del cielo razo
existe un cuadro, una fotografia, un retrato
que va cambiando su fondo según como nazca el dia
o como venga la luna.
Cambia el fondo y lo demas parece inmovil,
pero es probable que el interior sea un desorden...
una entropia altamente alterada.

Si miramos hacia arriba, más allá de cielo razo
está tu cielo, mi cielo...el nuestro...
con sus girnaldas de estrellitas si la noche se presenta limpia,
con su arcoiris de ilusiones si es de dia y ha llovido
y sale enseguida el sol.

En tu cielo y en el mío están la luces que encadilan
y se funden en un rayo, que es el nuestro;
en tu cielo y en el mío las estrellas pasan fuerte y fugaces
como tigres de bengála, y las bengálas navideñas
deschaban a dos astros que se iban, noche adentro,
a sembrar la dicha de sentirse a oscuras...
a iluminarse mutuamente en sus soledades estrelladas.

Si miramos hacia arriba, más allá del cielo razo
vemos como tu cielo y mi cielo formaron otras luces, otros rayos;
formación que se llevó a cabo
gracias a los átomos de vida suspendidos,
a los polvos de estrellas que murieron y reencarnaron.

Cuando Aristóteles miró hacia arriba, más allá del cielo razo,
pensó que el cielo era un cuadro, una fotografia,
un retrato inmóvil que perduraria por siglos y siglos
sin ensayos ni promesas de cambio...
pensó que no había forma alguna de alterarlo,
a menos que el Rey de las estrellas fuera asqueandose
del cielo y sus tocayas, y se dejara apagar como un vela...
como una linternita.

-Bien se sabe que el Rey de las estrellas no explota, solo se apaga-

Pero otros clínicos del cielo diagnosticaron propulsiones,
explosiones que mutaban la composición de nuestro espacio
aristotélicamente fotográfico...
diagnosticaron estrellas explosivas como bombas nucleares;
supernovas que dispersan sus núcleos de belleza,
sus átomos de vida...
su todo hecho nada.

Si hoy miramos hacia arriba, más allá del cielo razo
veremos que la supernova que nos nucleaba
he detonado su interior y nos ha dejado lejos de nuestro cielo
y nuestros átomos...

Si hoy miramos hacia arriba, más allá del cielo razo...

ya no estás
ya no estoy.

(La Plata, 14/07/2007)

Las esquinas

Las esquinas son confluencias
de todo tipo y color;
son uniones,
pasos que se esquivan o se chocan...
pero nunca, o casi nunca,
dejamos de mirar a los lados al llegar a una esquina,
ya sea por peligro de muerte o riesgo de vida.

Las esquinas concentran mendigos de pan, huerfanos de sueños,
presos del trabajo y el horario, locos de ira, idos de todo,
semáforos ignorados que reflejan la intolorencia a flor de piel,
señores invisibles que acompañan a cieguitos y señoras preocupadas
por la escases de leche y esperanza.

Las esquinas consuelan a los buscas que no encuentran...
esos que rozan los nueve meses negativos
o los ochenta y pico años de nada;
mujeres naturales o a la fuerza empeñan reputacion y otros valores,
y casi siempre alguien confluye en estos mares.

Al llegar a una esquina, surgen los demas puntos cardinales,
triplicando el destino - si es que existe -
anudandonos los nudos a desatar,
multiplicando la dichosa desdicha que nos toque en suerte.

Pero tambien en una esquina se puede dar al blanco,
descifrar enigmas, confirmarlo todo...
es necesario, en una esquina, abrir los ojos
y escarbar en los recodos donde se esconde la distancia
que aún perdura.

...Y si comfirmamos todo, y ese alivio nos aliviara tanto
que la esperanza que perdimos a la vuelta de la esquina
vuelva sola, sin aviso ni permiso, podremos, de una vez por todas,
mendigarnos mutuamente mientras esperamos con paciencia
la luz verde que deviene...
podremos encarar descaradamente esta senda peatonal y solitaria
que nos espera como un codigo de barras sin traduccion alguna...
pero que no será necesario descifrar...
porque ya nos habremos descifrado.

(La Plata, 14/07/2007)

El sueño

No hay remedio,
la realidad es la que rige
aunque la verdad pida a gritos
salir de los oscuros y pantanosos
ricones del olvido más pensado;
aunque se marchiten las ideas,
y florezcan coloridas, las hojas
de los amores primaverales del sur,
u otoñales del norte...

La cabeza se detuvo...
los pasos y el corazón, desabrochados,
siguieron camino desde su propio cuerpo
hacia quién sabe donde;
la cabeza siguió con la mirada ese rumbo
que iba derribando silencios
y construyendo certezas...
llegó a preguntarles y preguntarse a dónde van esos pies
corazonados, descabezados...

- Esa sensación de no saber que hay esperando allá...delante -

Despues de un largo rato entendió:
Están buscando respuestas....
Están perdiendo temores...

Luego, amanecieron los ojos.

(La Plata, 2007)

Soneto al repaso de los pasos (Primera entrega)

El que nació con la sombra de la muerte,
el que reía, despues de tanto miedo,
el que escapó de las alfombras de los cielos,
el que dormía en los brazos de la suerte.

El corazón que por dos veces renacía,
el inguinal leso, infantojuvenil,
el souvenir que no sabia que crecía.

El que soñaba con cuentitos de abuelita,
el que jugaba con el aire y con los vasos,
el que un dia puso un pie y dio un gran paso,
el que viajaba por el mundo en calecita.

El que contaba con los dedos sus añitos,
el perseguido por las olas, el que corría,
el que aturdía la soledad de un solo grito.

El que disfrazaba a la tristeza de payaso,
el que soltaba la palabra, la primera,
el que largaba su paloma por la acera,
el que lloraba por llorar y por si acaso.

El que despues de antes de ayer vive el ahora,
el que se perdía entre la gente y lo encontraban,
el que ignoraba un poco mas de lo que ignora.

(La Plata, 12/07/2007)

Por fin

Entre el deseo y la resignacion
hay nada mas que un paso al frente;
en el sorteo entre el olvido y yo
se puede adivinar mi suerte.
para qué decir que si a un no,
tan lejos de acercar un beso
que cuesta mas que un canción.

Entre el pasado tan perfecto y hoy
se debe resaltar la noche,
donde era todo lo que ya no soy,
y hoy duerme sola entre reproches.
cuánto vale todo lo que doy,
fuera de querer entrar al mundo
donde un papel es más que un corazón.

Entre el suelo, el cielo, el aire, el sol
solo me sobra el tercero;
entre el miedo, el odio y el rencor
me aparto de los tres primeros.
Desde cuándo una mala razón
se ve como una buena excusa
para desligarse del amor.

Caimos en un puente para no salir;
de la nada hasta la muerte hay que vivir,
dudando entre la duda y la certeza...
entre terminar o no lo que se empieza.

Entre mi utopia y la felicidad
no cabe mas que el desconsuelo
de dormir sin saber despertar,
de soñar sin remontar el vuelo.
Tanta huida hizo perdurar
las huellas que dejó la euforia,
la tinta que volqué en el mar.

Entre el recuerdo y lo que se fue
quedaron charcos en rincones,
que al no secarse entonces los usé
para mojar estos renglones.
A veces vuelvo a ahogarme sin querer,
sabiendo que despues, lo que respiro,
me duele tanto o más que antes de ayer.

Entre la aurora a expensas del magreb
deambula la infalible sombra,
de la que bebo cuando tengo sed,
de la que el hambre cena lo que sobra.
Demasiado ayuno de la piel
entre tanto silencio que te nombra...
entre tanto mirar sin poder ver.

(La plata, 2007)

Miedo

Se que las palabras solo sirven de relleno entre silencios,
se de los silencios que adolecen, se de los silencios musicales,
se de los silencios que hacen falta y a los que les hace falta oír,
se de los silencios recurrentes y también se de los radicales.

Se de los silencios que no llegan y de los que a veces incomodan,
se de los silencios repentinos, también se de los más estirados,
se de los silencios obstinados y de los que apenas se meditan,
se de los silencios estruendosos, se también de los más conversados.

Se de los que siempre me acompañan y de los silencios solitarios,
se de los silencios que maduran, se de los que a veces intimidan,
se de los silencios que sublevan, se de los guardianes y aturdidos,
se de los silencios comodines, se también de los silencios que suicidan.

Se de los silencios mas solemnes, también de los silencios heroicos,
se de los silencios mas profundos y se de los menos vacíos,
se de los silencios en la cama, se de los silencios paranoicos,
se de los tediosos, concentrados, se de los silencios impedidos.

Se de los que llegan con el vino, de los que se van con otra copa,
se de los que vienen con vergüenza, se de los silencios invertidos,
se de los silencios secundarios, de los que se dan a quemarropa,
se de los silencios ignorantes tanto como de los impulsivos.

Se de los silencios de la noche que vienen con sonidos impensados,
se de los silencios custodiados, se de los silencios femeninos,
se los cansados, los escritos, se de los que siguen su camino,
se de los que por monotonía dejan escucharse demasiado.

Pero hay silencios de los que no se nada,
hay silencios que todavía no he oído,
hay silencios que no quiero que me lleguen,
hay de los que temo que me quemen…

Esos son tus silencios.

Destellos de la noche

Soledad de las saudades
soledades sin aroma
soledad de asfalto rubio
soledad sin punto y coma

Soledad que se detiene
soledad que se demora
soledad que nunca ríe
soledad que siempre llora

Soledad de tempestades
soledad del mar sin olas
soledad de nunca antes
soledad de siempre ahora

Soledad tan concurrida
soledad no estas tan sola
soledades que se mueren
con el rayo de la aurora

Soledades inundadas
de silencios aturdidos
soledades encontradas
desencuentros tan unidos

Soledades tan cercanas
soledad al lado mío
soledades desangradas
soledad de los latidos

(La Plata, 2006)

Mediocridad

Te encontraste con su mundo desmenuzando papeles,
te encontraste con su mundo escondido de la gente,
estuviste a solas con su mundo (con lo que eso implica),
estuviste a solas con su sombra (y eso fue mucho).

Te encontraste con su sombra para conocerlo,
te encontraste con su sombra para preguntarle por qué,
estuviste a solas, escondida de la gente,
estuviste a solas desmenuzando papeles,
le preguntaste por qué, lo conociste,
fuiste su sombra y su mundo (y eso fue mucho).

Y llegó el hastío tras la sangre,
y llegó el vacío tras el tedio,
y cambió lo rojo por el frío,
y lo que te conquistó ahora te aleja.

La clave fue la batalla:
sus espadas, tus broqueles,
sin heraldos arbitrarios terminaron empatando.

Y se escaparon del tiempo, del honor y del espacio,
y fueron solo para ustedes, escondidos de la gente,
y aunque el vulgo los dejase del lado de los otarios
encontraron en la sombra del sausal la maravilla,
y se perdieron en la mediocridad…

El otro pie de la razón

Hablo de madrugadas que no corresponden,
hablo de la sana envidia a la imaginación,
hablo de personas que escriben la historia,
hablo del halago que no se escribió.

De la felicidad encubierta y prestada,
del mes entero que me acompañó,
hablo de la ajenidad que me fue cedida,
hablo de que empiezo a entenderlos mejor.

Hablo de la verdad que viene asomando,
hablo de reconocer leído al revés,
del palíndromo al que nos sometemos,
hablo de cigarros y hablo de cafés.

Hablo del regalo que me hizo un amigo,
hablo por los que hablan hoy del desamor,
hablo de la espera para ver lo nuevo,
de lo esquizofrénico del pensador.

Hablo de seguir volando en silencio,
hablo de tu mal parido, de tu hoy,
de tus lagrimas al viento a la distancia,
de tu esto es… tu cómo si no…

Hablo del que siente peor que nosotros,
hablo del humor entre debo y haber,
hablo de las noches que apuestan a esto,
hablo de los días que quieren leer.

Hablo porque escribo para compartir,
hablo por hablar, porque es lo que queda,
hablo de la forma y de lo que digo,
hablo como hablo porque acá no hay veda.

Hablo de los restos de los pensamientos,
de lo propia que puedo sentir tu congoja,
hablo del resabio tras la pesadilla,
de la minoría que llega a la hoja.

Hablo con la izquierda de las decisiones,
hablo tras la búsqueda de la pasión,
hablo porque a mi ya no me quedan modos,
le hablo al otro pie de la razón.

Solo

Cuando vuelvan por debajo de la mesa los indicios
y ese pálido rincón te este esperando
solo, voy a relatarte con espanto
todo aquello que mi piano por pereza
no ha sabido aun cantarte con silencios.

Cuando vuelva a mi, llorando de tristeza, aquel recuerdo
y ese amor desbaratado me arrepienta
solo, voy a reclamarte, no me mientas
tu lugar aun te espera en esta pieza
para recuperarte ahora que te pierdo.

Cuando vuelva errante, apresuradamente, aquel aroma
y me plantee la quietud para volver
solo, volaré muy alto y al caer
todo el aire que me roce será fuente
y caudal, desesperanza y punto y coma.

Pero cuando nada vuelva y me despierte y este todo,
quejoso y reprochando y sin paciencia
arrastrándome sin consecuencia
volveré a sentirte y desagradecerte
que ya sin darme cuenta no estoy solo.

Sinceridad

Él negaba todo,
y negaba tanto ese todo
como todo lo demas...

No eran muchas las formas de negacion,
pero él sabía alternarlas,
- ya que era indispensable disimular un poco -

Entonces siempre, o casi siempre,
existian bromas y demas ñoñadas, en mayor medida;
y en menor medida alguna que otra mueca
de amor u odio,
- según dicen, hay un solo paso entre estos antonimos sentimientos -
o alguna que otra sonrisa
que desnudaba en ella una lumbre
que encandilaba facil y se hacia dificil mantener la vista al frente.

Surgían tambien,
- como para compensar, y asi mantener la negacion -
forzadas muestras de indiferencia...
estar del otro lado de la vereda era un buen lugar,
sobretodo, si desde ahí se tenia un panorama amplio
de las actitudes silenciosas y las morisquetas...
y, a la vez, para captarla de cuerpo entero.

...Y todo esto mientras el otoño llegaba
cansado de cargar kilos y kilos de hojas secas,
y el verano se iba, sofocado por el calor,
de veraneo a las playas del olvido...
Definitivamente, el otoño llegó,
pero no solo con hojas secas,
sino tambien con los ojos humedos de ella;
Asi, él pudo usarlos de espejo, y se vió, y la vió...
y solo atinó a quitarles su tristeza...

el otoño se fue como pudo,
el invierno se instaló en ellos
con bufandas de abrazos,
con guantes de piel.
Todo fluia como si el mundo no importase,
- por cierto para él asi lo era -
demasiadas horas fueron cómplices
de tanta necesidad necesaria y abismal.

La primavera trajo sudor
mucho antes de que el verano regresara;
entonces...
no hubo excusas ni escudos
que soportaran la sangre
que nutría los vetriculos del amor,
las auriculas del deseo,
las paredes de palabras,
las sábanas de sueños,
los besos de los besos...

Ella se fue amoldando al pecho de él,
hundido por el viento entre lluvia y lluvia,
por el soplo entre latido y latido...

Pero quiso tambien disimular,
- vaya uno a saber por qué -
y apagó asi la luz de los ojos,
y encendió la lamparita del cuarto,
que ahora apagará él,
solamente...
para recordarla.

(La Plata, 2007)

Mamushka

Amigo, es tanto lo que abarcas
que debo hacer un listado,
y a demás porque lo requieres y lo debo;
de modo que esparciré en algunas lineas
algo asi como una mamushka de palabras...

Pues, como bien dice Borges, "el nombre es arquetipo de la cosa",
en la palabra amigo existen y conviven varias cosas y causas.

En la palabra amigo está el dia anterior,
el dia despues y el dia "D" del encuentro;
Está la infanteria del jardin de infantes,
el cañon de la palza apuntandonos al arco,
las noches primerizas de miedos absurdos y no tanto,
la intriga que provoca el compañero nuevo,
la designacion del viejo compañero de banco,
los fisicos defectos destacables,
los efectos organicos de la quimica,
del feeling con la compañerita de clase,
los permisos rogados a moco tendido,
las cargadas, el hartazgo, los enojos, los perdones,
las abuelitas vecinas del vecino paso del tiempo,
la manteca untandonos los panes y las caras,
el té con leche con dibujos,
el acné juvenil, los juveniles amores,
los temores infantes que perduran,
los corajes varios y varias derrotas,
los primeros besos, las ultimas cosquillas,
el ultimo rezo de rosario obligado,
las primeras confidencias al oido confidencial,
el despertador, la hora justa,
el justo abrazo, las palabras punzantes como flechas,
los ojos abiertos, las puertas adentro,
el pañuelo seco, la palmada en el pecho o en la espalda,
el pararayos de las soledades que rondan,
el paraguas siempre abierto y a mano,
el timbre sonando, el cafe con espuma,
la música compartida en silencio, los libros leidos y por leer,
el desvelo, el dia, el aire, la linea que divide mar y cielo,
la mitad del vaso lleno, la mitad que falta llegando al borde,
los dolores propios y ajenos, los remedios remediando,
la palabra oral con mate y sin escudos,
la alegria que necesito, que hace falta,
el aeropuerto que ayer incauto el ahora y se llevó la mitad,
el mismo aeropuerto que mañana aterrizará devolviendote la paz,
los dones que creemos y ejercemos a descaro, sin verguenza,
las facultades que cursamos, un poquito por rutina,
las arenas, los castillos de arena derrumbados,
las chisteras de palomas de sueños deslunados que volaron,
la salud de ayer, el brindis que hoy brindamos,
los deseos que pedimos en voz baja,
el codo a codo, el mano a mano hemos quedado,
la verdadera demostracion de la verdad.

En la palabra amigo, y en todo esto, estas amigo.

(Para leo)
(La Plata, 02/07/2007)