(Frase)

"No hables a menos que puedas mejorar el silencio".


(Jorge Luis Borges)


(La plata, 28/08/2007)

Despedidas

Las despedidas con minúscula, por lo general
son hasta luego, hasta mañana, hasta pronto, nos vemos...
y efectivamente al dia despúes o a la semana
estaremos mirándonos de cerca como si nada
diciendonos quién sabe que misterios
indemnizándonos los besos que nos terminarán de empezar
callándonos la vida entre susurros

Las hay también con minúscula y en negrita
esas que duran más allá de lo esperado
llamese meses o semestres o años
y de vez en cuando se hacen olvido o desmemoria
o en el mejor de los casos concluye en un labil recuerdo
quizás este despido nos reencuentre hechos o desechos
yo digitando mi deseo y tu número, y vos, por fin, queriendo contestar

Pero sin duda alguna la única bien cierta
la desmedida despedida, la horizontal
la que ni dios siquiera se anima a despedir
la que a veces da el más solito y profundo silencio

a la que el te quiero llega tarde, demasiado tarde
a la que es absurdo indemnizar si ya se ha ido
a la que un adiós le queda chico, por demás chico

Es la despedida entera y compacta
la que se va al final de los finales
la que no tiene puntitos suspensivos

Es una despedida sin reversa ni mañana
es un despedida vacía de respuestas
es una despedida agnóstica o atea

Sin lugar a dudas que esta es muchísimo más grande
es la definitiva, el último chau
es una despedida con MAYÚSCULA y en negrita.

(La Plata, 28/08/2007)

Dia cualquiera

Por razones invisibles, cuando nace el dia agonizo;
da igual si es miércoles o jueves o viernes, agonizo...

Entonces, con el cuerpo en caida libre
camino la ciudad y las paredes
pago impuestos impostores
doy media vuelta y digo gracias por costumbre
me reintegro al afuera, miro el cielo
él quizas tambien me esté mirando
parpadeo, cuento pasos, pasa un angel
me dedico a no pensar y siempre en un rincon
asoma un pensamiento conocido
tiene varios apodos pero siempre el mismo nombre...

vuelvo a casa, ella nunca se olvida de abrazarme
me envuelve en sus manos blancas y me abriga
prendo un cigarrillo, el café espera compañia
y lo acompaño, abro un cuaderno, lo reviso
esperando alguna idea que me sirva de descarga
escucho un disco que derrite lagrimales
de pronto parece asomar algo en la memoria
lo retengo y se transforma en un segundo en palabra escrita
en fin, lo firmo y ya es de quien lo lee...

Es hora de almorzar, asi lo dice la rutina
entonces almuerzo, juego un rato con los sueños
me ganan, les empato y ahi quedamos
los sueños por un lado, yo por otro
pero solamente por ahora...

Vuelvo al mundo mundano que nos toca en suerte
soy estudiante, por lo tanto estudio un poco
vuelven, acediando, los apodos, los decoro con sonrisa
abro puertas, cierro historias, pongo llave al desconsuelo
la sola condicion de estar despierto me desvela
la tarde se atardece mas de lo normal
y entonces me diluyo en el tiempo de las letras y las notas...

Consigo un pasaje al fin del mundo, solo de ida
me embarco en el barco de la utopia utopica
pero los apodos y las olas provocan mi naufragio
pierdo la conciencia, la encuentro nadando en los recuerdos
y en consecuencia la salvo del olvido...

Y ya, cuando la agonia y la noche me cubrian de frio
llega alguien a sacarme las penumbras y a ponerme el corazón...

Se duerme...
Me duermo...
Y recien ahí vuelvo a la vida.

(La Plata, 27/08/2007)

Alegato para un final

Me tomé un café y un taxi para matar aquel frío
que quebraba tus huesos, que mordía mis días
de aspirinas vencidas y tragos que se estiraban
y llegué temprano a casa para evitar el rocío
y te escribí esta mentira que duele como tu casa:

Nunca te he sido fiel…
he llorado vencido cada vez que he besado
los labios de otras mujeres que habitaron tu piel.

Mundo

Convenceme con tu imagen y tu labia
desertame de la guerra pesimista
replanteate las formas y las paces
y erradica los desprecios y las rabias

globo pálido de cunas que te acunan
desenrédate los nudos que te atan
a la impune condición de ser de algunos
y albergar en el olvido a los que ayunan

Concédete el poder de ser de todos
y no de los poquitos que te compran
bajate de los barcos que te ahogan
y no dejes que te dejen en el lodo

Globito a dónde vas si estas de vuelta
cúlminate, despiértate, y no pagues
los precios que te imponen por el trono
y demanda de una vez al que te oferta

Mundito consumista y consumido
regálate una pizca de entusiasmo
volvé a la natural naturaleza
y no olvides la esperanza en el olvido

Cambiate de color, no seas tan negro
edúcate en la escuela del paisaje
inmunízate, humanízate, y en todo caso
desmundízate de todo asi te integro

(La Plata, 27/08/2007)

La cena en el velorio

De esta sombra del agua con gusto a sopa,
de este aroma del aire con cicatrices,
de estos ojos prestados para este ciego,
de esta boca callada de proa a popa,

de estos tristes payasos y esas narices,
de este tacto de manos en pleno ruego
nacen cenas de pobres y mueren miles
por el hambre y la sed, por el desabrigo,

y por cada caricia crece un ombligo
(y por cada pecado diez mil misiles
si la Iglesia repite los capellanes),

y por cada sonrisa se cae un diente
y por cada promesa lloran los panes
si están velando al sur y con él su gente.

Rutinas

Después de que te sobren varios dedos
para contar los amigos que has tenido,
y lleguen los finales prematuros
con sus reinicios casi consecuentes,

y se te glucosile la conciencia
por falta de jeringas e insulina,
y vuelvan del pasados tus proezas
para reírse en tu cara desdichada,
y esas manos a la obra te acompañen
con su puño y con su letra manuscrita,

y del hondo dolor que apesadumbra
a tu intangible corazón acostumbrado
den señal de sobrevida tus entrañas
y levante la mano tu esperanza,
tu moral momificada y tu palabra,

y prescriba la vergüenza avergonzada
de acosarte por no ser lo que quisieras,
y madrugues las mañanas y las rosas
y florezcan compañeras en tu almohada,
y acomodes todo el mar en dos botellas
y te sobre espacio para los amigos,

y recuerdes cicatrices en tu pecho
que se ocultan tras un manojo de arrugas,
y te peguen sin piedad en la cabeza
y después te adulen por lo que has creído,
y envejezcan los niñitos que una vez
fueron barro y nacieron de tu costilla,

después
llegará el ocaso de tus horas,
después llegará la muerte empedernida
y con ella, como dos almas gemelas,
volveremos a juntar nuestras rutinas.

De las miserias

Cuando no creas, cuando abuses de la ingenuidad.
Si no suena el silbato, no te queda otra, tenes que jugar.
Y puede que te metan, el gol del empate sobre el final.
Ya en los penales, para tu quipo, la suerte irá a patear.

Que la ignorancia, grite bien fuerte, gané esta vez.
Vos veni pa`dentro, que aura vas a saber lo que es perder.
Y ahi te cae la ficha, que todo esto es la realidad.
La vida perdona, pero ni en pedo te va a salvar.

De las Miserias, de las miserias
que todos los ratis , con gusto te van a enseñar.
De las miserias, de las miserias
que en esta vida, habra que esquivar.

Y mas que Orteguita, te van a amagar con tu libertad.
La soledad no es mala, pero tampoco es pa`recomendar.
Y pa`colmo el tiempo, encima de todo, no se va a apurar.
¿Quien era yo?, ¿Y aura? y ¿despues?.

Inevitablemente la venganza piensa, ya van a ver
ya van aver.....ya van a ver
que la vida perdona, pero ni en pedo te va a salvar

De las miserias, de las miserias
que todos los ratis con gusto te haran probar.
De las miserias, de las miserias
que en esta vida...habra que esquivaaaaaaaaaaaaarrrrrr.

dedicado al hijo de remil puta de Politano

VII/VII/05

Sobreseido

Será el tiempo de reirse del pasado
Seran palabras que contradigan al
silencio de los inocentes.

Es la revancha de aquella noche en calabozo
es mi trompada a tu total desventaja
es el pensar que escupe tu ignorancia.

A tus "te voy a hacer mierda",
a tus "¿todavia estas aca gordito?"...
le planto mi risa burlona, le saco la lengua...le miro fijo.

le canto a tu persona cobarde
le canto a tu uniforme mafioso
le canto a tu perdida coherencia.

Es una anécdota, un pasado pisado,
un erase una vez, una vuelta mas del destino,
otra cena con perdices.

dedicado a la corrupcion a la ignorancia, a las malas costumbres
que habitan debajo de los trajes azules.
XXII/VIII/07

Canción arrepentida

Cuando el tiempo que te sobre lo dediques
a leer esta canción arrepentida
y no encuentres métrica ni melodía
que acompañe sutilmente y me critiques,
piensa que yo te estaré esperando solo
al final de aquella noche derrochada
para desplegar un plan de arremetida
y trocar por un quijote un quasimodo,
y verás que la canción se hará caricias
como se hacen mariposas las orugas
y verás que un abrazo definitivo
dormirá junto a tus canas mis arrugas.

Desabrigo

La muerte es huerfana, la vida semi-ufana;
basta con una pared de carne para volverse cenizas
que se hunden en el mar muerto

Espacios, espacios...y más allá espacios
ayer, hoy...siempre lo mismo

El reloj maneja las cuerdas de este mundo
y siempre queda alguien leso por el tiempo ajeno
que es censor de todo menos del abismo

Hoy por hoy la suerte es la de un ave
en el ojo de los infantes...
vuelo y piedra
suelo y deseso

¿Y ahora qué más harán?
sientanse cómodos y menejen los hilos
parense sobre mi lomo y griten al oido
liberense aún más y apreten el gatillo
despedacen el supuesto destino...

No habrá reacción alguna
no habrá más nada...para qué?

Ahora me voy porque acecha el frio
y es hora de abrigar el corazón.

(La Plata, 21/08/2007)

Mio y no

Esta arruga del destino en la pared me pertenece
me pertenece esta mancha de alquitrán entre los dedos
me son ajenos estos olvidos, estos miedos
no son mias las luces que por desgracia no amanecen

Este impás sin paz ni muerte me pertenece
me pertenece este eco resonante, consonante, silencioso
me es ajeno ese urgente corazóncito sospechoso
y más aún aquellos labios que te besen

pero es verdad que no quiero condenarte
a la hoguera del pasado siempre vivo
porque no encuentro un desvio ni un punto y aparte

Será por eso que esta noche escribo
en la soledad de luna, en esta hoja hirviente
que solo tus brazos saben dar abrigo.

(La Plata, 21/08/2007)

Ratos de tinta

(1)

Cuento con los dedos los besos más besados
cuando nada es verte, parto, cruces, luces
resto con los besos los dedos desgastados
cuando todo es peste, pasto, bises, voces

(2)

En las paredes más partidas de esta casa
se traslucen mil razones, mil verdades
se desviste el corazón en tempestad
quedando con la sangre a flor de piel;
en las partes mas unidas de esta casa
puedo dar con el fantasma mas infiel.

(3)

Alguien debe estar con mis futuros
y es verdad que me desvela y me revierte
porque vale una razón más que un presente
de relojes con pasados sordomudos.

(4)

Revierte el sentido del olvido
para que nada te perturbe mas que el hoy;
el pasado es un ojo destruido
el futuro un cobarde sin razón...
deja de esperar que desespera
esa sola condición del corazón.

(5)

Ningún relámpago cae del techo de mis dias
nada de luz, nada de aire en mi rincón en ruinas
ninguna herida sangra más que yo...
soy la olla que hierve en mi.

(La Plata, 2005/2006)

Quiero

Quiero buscarte allá
donde estaba y donde faltas
en mi sombra, en los rincones
en las ventanas, en los barcos que se van
sin decir nada...
quiero encontrarte aca
donde estoy y donde estabas

quiero pensarte más
menos de lo que pueda cuidarte
para despues dormir, para despues morir
para el despues...
para que cuando el sueño muera tenerte presente
quiero que cuando despiertes no te quieras dormir.

(La Plata, 20/08/2007)

Distancia común

Mutilados brazos de metal
no siento tu común lejanía
porque antes eras de carne
y ahora es más pesada tu osadia

Desteñidos ojos de cartón
que no ven más aca del parpado
y más allá de ellos existe un brillo
un sueño, una ilusion, un cantaro

Desganada boca de cristal
que esconde su silencio más bello
que lo pone por debajo de la lengua
y se olvida para siempre todo aquello

(La Plata, 20/08/2007)

Restos de belleza

Si todo esto es lo que es...virtual
quiza no halla nada que buscar en los sueños
todo está acá;

si nada es lo que en sueños hay...vacio
es incierto el aire que respiro
efímero espacio;

Busqueda y mala sombra existen
en la oscuridad de los cuerpos y de las almas;

siempre la belleza es más en lo oscuro,
pero cuando falta solo quedan restos de ella...

(La Plata, 20/08/2007)

Variedades

El agua, el desierto, lo amargo, lo dulce
lo cerca que estuvimos, lo lejos que nos vamos
la suerte, la desdicha, la niebla que inventamos
los llantos de gloria, el tiempo que me impuse

las ruinas del odio, el deseo de risa
la espalda que toco, la cara con miedo
el fuego sin llama que quedó en los dedos
el escudo en el pecho, los pasos con prisa

el mar desolado, el viento de frente
el libro que escribo cuando acosa el dia
la noche que olvido todo lo que habia
la sensación de volar mas alla de la gente

el te quiero buscando algo parecido
la mentira que miente, la verdad que esconde
el porque, el cuando, el como, el donde
la memoria urgando todo lo que ha sido

(La Plata, 20/08/2007)

Semi-vacio

No me llena esta ración de madrugada
ni este abracijo ínfimo que encontré estando abyecto;
porque aún despierto álgido y duermo infecto
y con ganas de huir de esta razón tan obcecada

No me llena esta visita de los besos
ni esta afabilidad que nos devuelve semi-ufanos;
porque aún el accesit que abtrusa esta en las manos
en los ojos, en la boca, en los huesos

Es decir, nunca es entera la alegria
que camina y que me pasa por delante;
es decir, nunca es del todo, nunca es tan mia

Es decir que esta poesía es una soga
que me salva y que me aisla del durante;
es decir, del aire semi-seco que me ahoga

(La Plata, 19/08/2007)

Alta profundidad

Tanto el vértigo como el abismo
son dos términos que me terminan
de convencer de que existe algo
un poco más frio que los espejos

En los espejos reviso las marcas
del sol ajeno que rodea y encoje;
tanto el vértigo como el abismo
siempre me devuelven tormentoso

Mi vértigo puede ser a la altura
y eso simplemente es el abismo;
es la gravedad con peso propio
y propiamente caigo sin permiso

Mi abismo es un poquito más extenso
abarca alturas, despojos varios y un par de olvidos;
y más allá de mi abismo hay otro abismo
bajo tierra, bajo el habla del silencio

(La PLata, 19/08/2007)

Ping pong (VIII)

¿A quién le toca ahora el don de la tristeza?
Le toca a quien le toque la peor de las promesas...

(La Plata, 19/08/2007)

De este mundo

Usted tiene un hábito desagradable:
cree en el mundo exterior más que en si misma.

Cree en la publicidad de lo canales de aire
tanto que cuando le hablan de canales
usted no piensa en el de Suez o el de la Mancha
sino en la RAI, la BBC o en algún número.

Ahora… considere a los fractales,
¿qué agregamos desarrollando algoritmos?
Recree su último abrazo, ¿algo puede superarlo?
¿Por qué insiste, entonces?

¿Cree, acaso, que su mundo interior es menos hóspito?
Intente deducir a que hora amanece Venus en Saturno,
verá que así tampoco se quitará este hábito.

No, señora, busque adentro, busque el acorde perdido
con su piano, con sus cuerdas, usted busque.
Cuando se encuentre con nada, llámeme,
yo le diré que a mi me pasa lo mismo…

Exposición de un fracaso

Este es un hombre viejo, un desdén, un anagrama,
una soledad rendida, una guerra sin combate,
es un fantasma asustado, un electrocardiograma,
un Romeo sin Julieta, es un rey en jaque mate,

es un viudo empedernido, un camino culminado,
una colección de arrugas, una epopeya olvidada,
un reloj que ya no atrasa, un remedio reclamado,
un corazón en desuso, un gracias sin un de nada.

No tuvo un hijo, ni sembró un árbol, ni escribió un libro,
pero tuvo una pila de libros que jamás concluyó,
escribió más de un árbol con nombres y corazones,
y sembró bastantes hijos y ninguno cosechó.

Este es un cuerpo añejado, una caja de Pandora,
una pared en falsa escuadra, un infierno prematuro,
es un resto, una resaca, un estadío de espora,
es un tiempo de prestado, es un firmamento oscuro,

es un sicario sin sueldo, una bala de fogueo,
un anónimo excremento, un injusto condenado,
una libertad excesiva, una postal por correo,
este es un sujeto tácito que perdió su predicado.

Ping pong (VII)

¿Por qué en este lado del mundo
el mañana casi siempre es una utopia?
Será porque casi nunca se camina lo suficiente...

(La Plata, 16/08/2007)

La nada

Si La Nada existe
deja de ser nada
para pasar a ser algo,
algo que no es nada
aunque sea La Nada,
algo que es vacío,
un vacío lleno de algo,
algo que es La Nada,
entonces va lleno…
lleno de un vacío
que es nada de nada.

¿Algo me acompaña
cuando falta inspiración?

Asi y ahora

Me voy asi y ahora
asi con nada, ahora sin todo...
dejo un morral con fotos enarenadas
un sol pálido en estado de coma
las mayúsculas voces del silencio
las minúsculas palabras que nadie subrayo.

Me voy asi y ahora
asi con tinta, ahora sin verso...
dejo un puñado de papeles arrugados
un sinfín de caricias tan carentes, tan sinceras
un collage de insomnios y desdenes
el verbo oculto de ayer, hoy presente.

Me voy asi y ahora
asi conmigo, ahora sin mi...
dejo el magro espacio que me habita
el finito espejo blando, leve, transmutado
el armario desarmado, desalmado, incubandose
el escenario sin telón ni personajes.

Me voy asi y ahora
asi confeso, ahora sin vientre...
dejo mi regalo, mi beso al pie de la razón
una ficha cursada, anatómica, inicial
la reserva reservada en el despojo
un traje negro condenado a un vestido rojo.

Me voy asi y ahora
asi con tiempo, ahora sincrónico...
dejo un cigarrillo perfumado con vainilla
un almohadón desplumado por el sueño
un telefono sonando en el bolsillo
un chocolate, un caballito, un corazón.

Me voy asi y ahora
asi con aire, ahora sin viento...
dejo un pasaje sin usar, sin regreso
un vayamos a otro río, a otro planeta
un otoño, una hojarasca, un veranito
un amor primaveral en pleno invierno.

Me voy asi y ahora
te vas asi...
¿y después?

(La PLata, 10/08/2007)

Ya basta!

Ya basta, al carajo la poesia
no más puntos suspensivos
no más puntos cardinales...
me especializare en azares
más acá de lo que escribo.

Ya basta, para qué tanta elegía
si nunca vale lo que anuncio
si se ve obtusa la mirada...
y la palabra enamorada
no enamora este silencio.

Ya basta, porque acecha tanta umbría
donde el recuerdo es un olvido
donde se quiere y se desquiere...
y porque este hoy es lo que muere
con su ayer, con su mañana, con lo que ha sido.

Adíos.

(La Plata, 09/08/2007)

Una Historia del Pueblo llamado "Mi Corazon"

De un eterno silencio
se empiezan a escuchar vagos sonidos.
De un implacable estatismo
algun movimiento esta naciendo.

De un terrible sueño, ellos se empiezan a desperezar
de la inmenza oscuridad, algun gris dice que empieza a aclarar
de una fria noche, hay indicios de que tal vez amanezca.

Esperaba este momento
bailando en la desesperacion,
esperaba una señal,
algo de que vivir,
una gota para saciar mi sed,
un viento a favor que empuje mis velas,
un aliento justo en el momento justo.

Es que los sentimientos, se sentaron a charlar
y con mi oreja pegada a la pared
escucho fragmentos de sus debates:

Me costo unos segundos entender
cual era la causa de tal reunion
de aquellas 6 personas
que hoy gobiernan este pueblo

Rompiendo todos los pronosticos
la "Duda" hablo bien claro, JA!!! :
...no se si es una eterna nube la que esconde al sol
o es el principio de las tinieblas, ya que este murió...

Entusiasmada pidió la palabra
ya que tocan el tema dijo
...solo quedan cenizas alla arriba...
hasta el cansancio, el "Miedo" repetía.

Rugió un grito hasta el cielo
y con una mirada hiso callar al "Miedo",
empezó a decir algo, pero no logre escuchar...
estaba mas que claro...que el "Amor" estaba allá.

Golpeando la mesa interrumpió
hablo con tal seguridad que impactó.
No necesitó pruebas que defiendan su posición
solo dijo el "Orgullo"...el sol nunca murió...

Como anfitriona de la casa
la "Soledad" se hiso escuchar
dio a entender que la respetan,
pero claro, no es oriunda de aquel lugar

Por favor señora de su opinión,
necesitamos saber que piensa de esta situación.
Hicieron mil tretas para aumentar la presión,
pero bajo ningun aspecto la"Verguenza" cedió.

Tuve que dejar de escuchar,
era puro secreto y nadie se podia enterar.
Para eso contrataron al mejor de aquel lugar,
el viejo la "Culpa" para vigilar.

Y así es que decidí no hablar
nadie me inspiraba confianza,
a la tumba me lo iva a llevar.
Por eso dejo esto, escrito en mi testamento:

"PARA LA PIEDAD"

XIX/IV/IV

Cada 2/4

¿Quién caerá por el abismo de la ironía mundana
robándole la manzana al propio capitalismo?

¿Quién cuando sienta vacío se esconderá por vergüenza
y cuando a todos convenza mostrará su poderío?

¿Quién cantará sus barajas para empardar este envido
y jugará con su olvido para ocultar sus migajas?

¿Quién mojará con su llanto de nostalgia soberana
la esquirla de la granada que sembramos con espanto?

¿Quién nadará río arriba para alcanzar las compuertas,
mantenerlas entreabiertas y dejarte a la deriva?

¿Quién vendrá a matar mis ganas de desnudar estas cartas
maltratadas pero abiertas, tardías… como olvidadas?

¿Quién vendrá desde la nada para llevarse unas muestras
de tu par de manos diestras y tu grandiosa mirada?

¿Quién detendrá su destino y repasará sus huellas
para elegir solo aquellas que bifurquen tu camino?

¿Quién volverá poetizas las instancias de la muerte
burlándose de su suerte hasta volverla cenizas?

¿Quién abolirá las modas sin volverse una leyenda?
¿Quién se anima a la contienda en una noche de bodas?

¿Quién arrojará primero la piedra de la inocencia?
¿Quién predicará clemencia? ¿Quién se volverá aguacero?

¿Quién será juez de tu historia y evitará la sentencia
para su sucia conciencia y su nefasta memoria?

¿Quién tendrá tantas agallas para poder ser respuesta
y doblegar cada apuesta sin mostrarme sus medallas?

¿Quién volverá en el Canberra? ¿Quién almorzará cianuro?
¿Quién cambiará su futuro por dos pedazos de tierra?

Ping pong (VI)

¿Qué hago ahora con lo que está en mis manos?
Esta vez no tengo respuesta...

(La Plata, 08/08/2007)

Sin dejar luces

Estoy tirado escribiendo en la cama
con tinta negra que lava las penas,
estoy dejando en las hojas estelas
de acordes tristes que no tienen trama.

Estoy tirado como algo inservible
que lleva años buscando un progreso,
estoy viviéndome en este receso
que me conduce a un punto irreversible.

Estoy cayéndome cerca del suelo,
viviendo un tiempo lleno de desvelo,
estoy sintiendo mucho menos roces,

precipitándome a un lugar distinto
para regirme solo por mi instinto…
Estoy muriéndome sin dejar luces.

(Allá por el 2004/5)

Autorretratos

En un autorretrato confidente están
aquellos y estos que fuimos y somos;
en un autorretrato renace el pasado...
aquel tiempo que de vez en cuando
se requiere, se añora sin querer.

En un autorretrato consecuente advertimos
que a punto de olvidarse estaban los olvidos,
y entonces escarbamos la memoria y las fotos
sin vergüenzas, ni disculpas, ni respuestas...
y dejamos caer como pompas de nieve
a la nostálgica melancolia, a los recuerdos.

En un aurorretrato secuencial y en su entorno
se revive el nacimiento, el primer llanto
la luz, la primera sombra reflejada, la oscuridad
el pulso, el corazón y su cateter, los doctos médicos
el post-operatorio, los juguetes, la anestesia
la hora del almuerzo, la progenie desvelada...

la razón como un enigma, otra vez los médicos
los mieditos, esos que dan miedo, los respetos
las ciruelas de los árboles del fondo, la tristeza
la presencia de la ausencia, el futuro imperfecto
la belleza tan lejana, la simpleza desnudada
los anzuelos que mordimos, las huellas digitales
las deudas de palabras, las palabras malgastadas
los silencios complicados y los cómplices misterios
las únicas cadenas, las del alma, tan convictas
las variadas confesiones susurradas que se oyen
el penúltimo cigarro, la excomunión, el deterioro
los cristales que nos miran, la mirada tan perdida
el regalo regalado a la única certeza, los despojos
el desprecio del amor, el amor tan mentiroso
o en todo caso mezquino e indiferente...

en un autorretrato está el que hoy escribe y tantos otros.

(La Plata, 08/08/2007)

A la puerta

Si una noche como esta que hoy me habita
con un desvelo que ya no acosa demasiado,
donde el invierno está afuera, solitario y congelado...
si una noche como esta golpearas la puerta
con los puños cerrados
y el corazón abierto de par en par
y me narraras tu misterio deslunado
y se te inundaran los ojitos de respuestas...
seria aún mejor ese desvelo
seria prodigioso ese invierno, ahora derretido.

Si una noche como esta golpearas la puerta
y aliviaras esta acostumbrada densidad
esta pesada densidad desalentada...
quizás no dude en revestirte
de esperanzas tus temores,
quizás permitiria que te duermas y me duermas.

Pero si golpeas la puerta esta noche
y tu boca asoma llena de silencios
y el corazón es acertijos y otros nudos
y los ojos llegan secos de respuestas
y sos solo una sola incertidumbre...
entonces será mejor la noche y la costumbre,
mejor dicho, menos arduo este desvelo compañero,
y menos fría aún será la mañana despeinada
en que despierte y sea de dia, y no existan rastros
ni restos ni rostros de la madrugada.

(La Plata, 07/08/2007)

Nos sobran los motivos (Cuarta versión)

Esta ruina de dias y ruiseñores
estas flores marchitas de la pasión
estos meses de aplazadas intenciones
este miedo a los temores
este tonto corazón.

Este dibujo sin tinta ni pinceles
este pintor de sueños de trasnochar
estas dudas dudosas con mal de pieles
este son con cascabeles de la vivora del mal.

Estas cansadas velas de velatorio
este gris dormitorio de atardecer
este ser o no ser en estado sobrio
estos mudos reservorios
este hoy con pan de ayer.

Este todo tapado por los escombros
estos hombros cargados de nadie más
esta paz sin angeles ni tesoros
este flujo por los poros del olvido sin verdad.

No abuses de mi inspiracion, no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado que está cerrado por derribo;
por las arrugas de mi voz se filtra la desolación
de saber que estos son los últimos versos que escribo,
para decir con Dios a los nos sobran los motivos.

Esta calma de enojos sin parabrizas
esta risa en la cara sin emoción
este don de las lagrimas de tiza
de teñirme la camisa y mancharme el pantalon.

Esta vuelta al enredo de los regresos
estos dedos gastados por escuchar
estos presos que hablan en mis silencios
este multiplo de besos
esta resta por sumar.

Esta puerta sin llave ni cerradura
esta pura impureza en filtración
este valle podrido, estas amarguras
esta muerte, aquellas curas
esta mala ubicación.

Estas formas amorfas que van y vienen
estos trenes trabados como un quizas
estos sueños vividos por otras pieles
estos ritmos tan infieles
este paso a descompas.

(La Plata, 2006)

Falasia

No quiero que el espejo escupa mi cara
por ser a la fuerza y porque sí;
no me admiro reflejando una sombra,
sintiendo sin sentir...

Porque actúo al pie de la letra
y soy el silencio del actor;
quiero volver a eso de antes
porque no me gusta que la noche
gane por mi fragilidad.
Tampoco quiero que el dia
muestre la hipocresia del alboroto,
interesado por interesar.

Los papeles no sueñan ser gastados
para no hacerse entender;
los ojos no se agradan al ahogarse
en el mar del silencio;
las manos no se ofrecen, voluntarias
a encadenar el alma ante un pecado
encaprichado con la pena de un capricho.

(La Plata, 2005)

Efectos

Circulos y abismos encerrados en si...
donde hay edades y fantasmas,
hay impulsos impensados
y al pensar se muere el pulso.

Algodón y sangre actuando en serie...
donde uno sobrepasa la presión del otro,
y eso otro se vulnera y se duerme;
la mente se cansa.

Agujas y arena marcando el tiempo...
donde una me mueve y me lleva,
y la otra me punza y me cose;
el viento se calma.

Humo y aire se mezcla en mi...
donde uno entra y vive,
y el otro queda y muere...
y con el también me quedo.

(La Plata, 2006)

Más de una forma...

Ya que el juez de todo está callado
tomare las cartas del asunto;
deberia rapasar lo que ha pasado
antes que el final llegue a su punto.

Porque es hora de volar sobre los muros
y las sombras que dibuja tu cintura,
porque ahora es el ayer de los futuros
y me pesa demasiado mi locura.

Se ve que el doble riesgo está vencido
y suena a desalmada la belleza;
y de vez en cuando caen derretidos
los inviernos, congelados de tristeza.

Porque existen manuscritos y dolores,
y deseos de romper todas las normas,
y de una mentira sorda hay mil perdones,
y de dar el corazon, más de una forma.

(La Plata, 2007)

Al parecer

Amanece el dia con las manos mutiladas...
ya se ve que todo está como quedó ayer;
ayer fue noche entre tantas madrugadas
deslunadas por los dos, al parecer.

Al parecer, dormian los relojes...
condenados al desdén del tiempo y de las cosas
que se van como si nada, que se han quemado
en el fuego de los ojos que sollozan.

(La Plata, 2007)

La Matanza

Se abrazó a su curioso desconcierto,
se perdió en otro limbo debutante,
mientras una hierva seca entre molares
lo dejó hecho un cuerpito vergonzante,
con un ojo medio abierto y otro tuerto,
y apuntando hacia abajo sus pulgares.

Anduvo como uno más, pateando bares,
renegado, consecuente, fatigado,
de improviso, indistinguible, litigante,
con la estela de algún humo perfumado,
con el disfraz más vulgar y unos radares
envidiados por la gente extravagante.

Decidido en su inconciencia a no venderse
fue siguiendo en el asfalto populista
una línea hecha de brea conducente
hacia algún destino frío y derechista,
que no busque de su boca que converse
y arruinar así un discurso consistente.

Con la cara de Guevara en su remera
y unas lonas desgastadas de moverse
entre las doce y las seis de la mañana,
le sobraba insignia para defenderse,
mientras mataba la noche a su manera
conquistando con una muequita galana,

recibiendo casi de toda fulana
una regia negación irreversible
que lo colgaba solitario y desahuciado
de algún árbol con vereda indivisible
y lo dejaba en una calle cotidiana
meditando su futuro embotellado.

Cuando sin motivo alguno
o por las causas y azares
o su mirada perdida o su curtida cadencia
mientras ansiaba quitar su sed con una cerveza,
con apenas cuatro lustros (y unas noches) de experiencia
y unas simples intenciones bañadas de buenos aires,
un mercader paranoico le hizo estallar la cabeza.

Muestra gratis

Hace unos años que no veo la niebla,
que todo parece tan claro.
Hace unos años que todo me hace bien,
y tanto bien me aterra, me encorva,
la claridad va sobrándome y sobrándome,
pero la Tierra gira más lenta para mí
y mis agujas no se oxidan en la humedad del amor.

Hace unos años que no siento presiones,
que todo parece tan laxo.
Hace unos años que nada me hace mal,
y tal ausencia me encierra, me inunda,
la nada va restándome y sobrándome,
pero la Tierra gira más lenta para mí
y mis antenas no se rompen en el corsé del amor.

Hace unos años que no oigo mi llanto,
que todo parece tan justo.
Hace unos años que algo me hace vivir
una vida que me ajusta y que me agranda;
la niebla va faltándome y sobrándome,
pero la Tierra gira más lenta para mí,
y su amor va acelerándose en mis venas.

Hace unos años que vivo unos años simples,
confusos… pero simples:

Tengo un reloj de arena que atrasa,
tengo un piano bajo un disco de Coltrane,
tengo una hamaca en un cedro,
tengo un hombre que fue juez.

Tengo una hermana que me fue prestada,
tengo un padre que volvió a nacer,
tengo un wallpaper de Munch,
tengo repleto el haber.

Tengo milongas olvidadas tras la frente,
tengo un viaje hecho en cáscara de nuez,
tengo una joya que es taxi,
tengo refranes para la vejez.

Tengo un costado de mí en Alicante,
tengo armonías guardadas por pudor,
tengo seis cuerdas de acero,
tengo un soberbio candor.

De Noche

Han sabido derrochar el buen vino
Han bebido hasta mas no poder
de las baratas bodegas del coger,
que hoy no abundan, ni convido.

Han cenado con gula y aburrimiento
Han saciado en mas de una ocasion
las notas que gemia esta cancion,
que saben a memoria y lamento.

Tus gemidos se continuan en silencios
que gritan en pedido de rescate,
del "mal parido", del pasadito
que ya me vio hace rato vencio`.

Agonizar gimiendo?, eso si que es raro.
La coherencia se hace aliada del absurdo,
los caprichos excelentes oportunistas...
este safari al infierno...tiene algo de Caro.

para las sabanas frias
IV/VIII/VII

Siempre y cuando

Cuando esta tinta ya esté seca se habrá dormido la memoria
insuficiente, desnoviada, despeinada...subconsciente;
la memoria está soñando que olvidó tanta discordia
desteñida, atolondrada, acostumbrada...indiferente.

Convendrá usar agujas rigurosas,
siempre y cuando este destiempo se despida
de las horas estancadas y de otras cosas.

Cuando estos pasos ya esten lejos, este ahora sera un lapso
consonante, prisionero, pasajero...delincuente;
Este ahora se la ha pasado despidiendo tantas huidas
potenciales, silenciosas, mentirosas...dependientes.

Subirán por las paredes fotos crudas,
siempre y cuando no vuelva a disfrazarse
de misterio las certezas y otras dudas.

(La Plata, 03/08/2007)

Ping pong (V)

¿Que separa esto de ahora con aquello de ayer?
Demasiado tiempo y palabras de menos...

(La Plata, 03/08/2007)

Como un lamento

Digo que estoy de rodillas,
digo que sangro por dentro si el barro se vuelve tierra.
Cuando el ajiaco escasea y se entrevera la gente
se inunda de pedregales el bosque que ayer dio leña.

Amenizando la tarde
los pastizales sureños van encendiendo sus sombras
junto a los juncos las aguas de las lagunas profundas
se van quedando sin calma tras las sequías que nombras.

Por suerte llevo mis quejas,
porque hay otros que ni eso pueden traer de sus pagos,
silbando una vidalita aminoran la tristeza
junto a un perro vagabundo que acompaña con pereza.

Vino volando esta esquirla,
vino dejando una huella,
como un lamento se aleja.

La noche llega temprano
hasta el yerbal más cercano para dar al tarefero
una guitarra afilada que entrega acordes menores
para lavar el polvillo que se junta en el alero.

Si los jornales se achican
y vamos quedando pocos bailando esta zamba añera
vendrán caranchos gustosos a devorarnos la cena
mientras en los quebrachales lloramos pena por pena.

Canto para los mineros,
los arrieros, los mensúes, canto para el jangadero,
canto para los zafrales, para un viejito salteño,
para entregar las disculpas por la tensión de estos tiempos.

(Música con Letra)