Duele

Como si las mujeres tuvieran espinas
y fueran siempre las flores las que nos abrasan,
como si las hojas se hicieran de plomo
en cada inundación, en cada otoño,
como si la verdad fuera aquella moneda
que cae de canto y nos descorazona,
como si llorar fuera secarse adentro
en cada desengaño, en cada ocaso,
como si el tiro de gracia fuera el beso
que nos prohibieron cada madrugada,
como si nos negaran tres veces,
como si nos amaran…