La verdadera dimensión de las cosas

La conocí de noche por costumbre
en un cierto funeral de la cabeza
y aunque ahora me lleno de detalles
no recuerdo ni el nombre de la callle
así estaba de oscura la tristeza...
así estaba de oscura la tristeza.

Siempre la conocí con el enigma
que todavía la sigue como un perro
esa mezcla de sueños de esmeralda
que lo mismo te besan las espaldas
que te dan puntapies como de hierro...
que te dan puntapies como de hierro.

El día del amor me parecía
que el planeta vivía de mi aliento
que mis pulmones eran de la tierra
como son las granadas de la guerra
o como son los pájaros del viento...
o como son los pájaros del viento.

Ella conoce todos los secretos
y te cuenta al oído maravillas
yo no digo que sean las verdades
pero a quien se le apagan las estrellas
no le puede importar si un foco brilla...
no le puede importar si un foco brilla.

Sus caricias aún son poesías
acaricia con todo el universo
te acorrala con cantos como casas
te seduce con besos como plazas
y te mata en placeres como versos...
y te mata en placeres como versos

Ella no es buena amante para un hombre
ella te absorbe tanto que no es buena
podré dejarla al lado del espejo
cuado mi funeral se ponga viejo
pues mientras siga muerto sigo en vela...
pues mientras siga muerto sigo en vela.

(Silvio Rodriguez)

A otra salina y su por qué

Mis razones tienen costados conocidos
y algo lejanos a la cercania:

Porque te pienso y me duermo roto
porque te sueño y me olvido facil
porque te miro y digo basta
porque te toco y me palpo frío
porque te escucho y tal vez no es cierto
porque te siento y me digo ahora
porque te alejo y me aleja el tiempo
porque te olvido y me pongo al día

y en el centro de mis razones existe un vidrio roto
que lastíma el espacio y los labios que alguna vez
hicieron de esta sangre un arenal y una salina
y nunca quisieron más que protegerte...

ahora a los lados de la cama tengo un mar
que permite mi llegada a otras orillas
a otro arenal a otro castillo a otra ventana
y esto es algo asi como un beso en otra sal


(La Plata, 11/09/2007)

Señales

En las manos te traigo viejas señales
son mis manos de ahora no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza del sentimiento

si los sueños y ensueños son como ritos
el primero que vuelve siempre es el mismo
salvando muros
se elevan en la tarde tus pies desnudos

el azar nos ofrece su doble vía
vos con tus soledades
yo con las mías
y eso tampoco
si habito en tu memoria no estaré solo

tus miradas insomnes no dan abasto
dónde quedó tu luna
la de ojos claros
mírame pronto
antes que en un descuido me vuelva otro

no importa que el paisaje cambie o se rompa
me alcanza con tus valles y con tu boca
no me deslumbres
me basta con el cielo de la costumbre

en mis manos te traigo viejas señales
son mis manos de ahora no las de antes
doy lo que puedo
y no tengo vergüenza del sentimiento

(Mario Benedetti)

Cruceta con hilos

No te pierdas porque lloro, porque agoto mis contactos,
porque el frío de la lluvia se disuelve en mis fluidos,
no te pierdas.

Porque se me hace de noche a las diez de la mañana
no te vallas con la gente, quedate siempre conmigo.

Porque te extraño en seguida,
porque me paso la vida pensando en que hubiera sido.
Porque se detiene el mundo
que contamina mis días de marioneta vencida,
no te pierdas
todavía.

Agua nueva

De más está decir que ahora quiero y puedo
ir a buscar cualquier marea cierta

dondequiera que sea, dondequiera que quiera
puedo ir a buscar una certeza que no mienta,
una veridica imagen o silueta o sombra dulce...
o simplemente una postura atenta a mi postura
a mi sombra a mi silencio a gritos...

en cualquier lugar, en charquitos viejos
de antes o despues
en cualquier barco que me lleve a otra orilla
a otros rios a un agua nueva
voy a buscar los sueños olvidados

Quiero y puedo, puedo y quiero
desnudarme de ataduras enclenques
sin memoria ni demanda ni presente...
ataduras que pendian de un hilito fino y deslenguado

Ya voy subiendo al barquito
voy entrando en la liviandad del agua nueva
que me espera más allá de mi y de sus vaivenes

voy entrando y quiero ver
como empapa mis medias y mis ojos

quiero empaparla y que me vea
con cordura tierna y sin respeto...

ahora quiero hundirme
y hospedar mis ojos en sus cristales liquidos,
mis ojos de ahora, no los de antes

puedo verla ahora mismo, delante de mi
cubirendome los labios cuarteados por el frio...

mi brújula de noche encuentra el agua nueva
y ella espera con la ola y el hola más blanco
y la sal y su todo y su espacio entero
llenando la oscuridad y mi beso
con sus labios mojados.

(La Plata, 09/09/2007)

Nocturno

Si la noche se vuelve tenebrosa
cierro mis viejos ojos remendados
ya me sirven de poco, están cansados
de mirar con mirada nebulosa

en cambio si se vuelve milagrosa
heredera de cielos despejados
los ojos se me abren asombrados
y no puedo pensar en otra cosa

la noche del amor es un escudo
que defiende del pasmo y la sorpresa
su mejor contraseña es el desnudo

la noche es juvenil cuando se besa
y si el tacto del cuerpo es más agudo
la belleza en lo oscuro es más belleza

(Mario Benedetti)

La función del arte/1

Diego no conocía la mar. El padre, Santiago Kovadloff, lo llevó a descubrirla.
Viajaron al sur.
Ella, la mar, estaba más allá de los altos médanos, esperando.
Cuando el niño y su padre alcanzaron por fin aquellas cumbres de arena, despues de mucho caminar, la mar estalló ante sus ojos. Y fue tanta la inmensidad de la mar, y tanto su fulgor, que el niño quedó mudo de hermosura.
Y cuando por fin consiguió hablar, temblando, tartamudeando, pidió a su padre:
-¡Ayudame a mirar!


(Eduardo Galeano)

Menos tu vientre

Menos tu vientre,
todo es confuso.

Menos tu vientre,
todo es futuro
fugaz, pasado
baldío, turbio.

Menos tu vientre,
todo es oculto.

Menos tu vientre
todo es inseguro,
todo postrero,
polvo sin mundo.

Menos tu vientre
todo es oscuro.
Menos tu vientre
claro y profundo.

(Miguel Hernández)

Tobogán

Salimos a caminar para repasar el tiempo
y subimos los peldaños del dolor y el desacuerdo

la alquimia
las puntillas
el oxido de las tuercas del reloj
los naranjos
la trompeta de Miles en Summertime
la beta en el roble y en el piso
las luces de neón
el terciopelo
los perros
la estrelitzia
el horizonte
los daguerrotipos
el licor
la ventana
los dedales
la corbata azul
el bollo de papel
la tinta china
el farol
el vestido bobo
las unidades de mil
las mariposas
el fa menor sexta
el as de trébol
la comunión
el disco del teléfono
las esperanzas
las máscaras de barro
el agua cristalina
la subversión
el sida
los elefantes del clima
el rosa pálido
el áncora
los mares
el cine de terror
la colección de estampillas
el bombín
el escondite
la sastrería
la alfombra
el acordeón

volvamos por el tobogán -me pediste complacida-
que el camino culminó y es hora de disfrutar de la mágica caída.

Me gusta cuando callas...

Me gusta cuando callas porque estás como ausente,
y me oyes desde lejos, y mi voz no te toca.
Parece que los ojos se te hubieran volado
y parece que un beso te cerrara la boca.

Como todas las cosas están llenas de mi alma
emerges de las cosas, llena de alma mía.
Mariposa de sueño, te pareces a mi alma,
y te pareces a la palabra melancolía.

Me gustas cuando callas y estás como distante.
Y estás como quejándote, mariposa en arrullo.
Y me oyes desde lejos, y mi voz no te alcanza:
déjame que me calle con el silencio tuyo.

Déjame que te hable también con tu silencio
claro como una lámpara, simple como un anillo.
Eres como la noche, callada y constelada.
Tu silencio es de estrella, tan lejano y sencillo.

Me gustas cuando callas porque estás como ausente.
Distante y dolorosa como si hubieras muerto.
Una palabra entonces, un sonrisa bastan.
Y estoy alegre, alegre de que no sea cierto.

(Pablo Neruda)

Preso de un Amor

En tiempos de dictadura
fue acusado mi corazon
de pensamientos y acciones
impuras que ejecutó.

Vedada la caza
de algun beso al vuelo,
intente hacerme de alguno
pero la ley gano el duelo.

En varias manifestaciones
me reprimieron los sentimientos
donde impune quedaron los hechos
bajo las ordenes del dictador "Miedo".

Y entonces busco
la libertad en cualquier rincon,
para encontrame ahora
en alguna caricia que resuma al amor.

Preso de un amor
preso de un amor,
con perpetua sangre
enamorada de tu corazon.

Soñar me es inevitable
y me veo amandote por las tardes,
cuando el sol muere con la noche
que se parte en mil estrellas pa`consolarse.

Y me volvi a enamorar
del amanecer de tus ojos,
que en verdes y apasionadas olas
inunda mi corazon...para ahogarse.

24/XI/04

LereLelere

Que la distancia, no diluya amistades
Que la Europa, te devuelva a tus pares
Que tus sonrisas, me lleguen en valdes
Que mi persona, te abrace en los bares


Que las morochas, lleven hachazo rolinga
Que el viento trae una copla, se baile bien coya
que taladres timpanos, en cada nuestra misa
Que las petizas se llamen Leticia.


A mi amiga Leti
V/IX/VII

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Mi amor son dos cosas diversas:
el día que es y el día que fue.

Entra un pájaro por la ventana
y todo se suspende,
el amar, el ser amado,
todo vuela de hoy a después,
a tu pelo que azula la noche
como tu mano cuando borra
el espanto de la dicha.

(Juan Gelman)

Yo

Ese que está sin estar, ese soy yo dentro de otro.

Ese que ríe a pesar de ver caer las pestañas
sobre los pómulos húmedos por la maldita distancia.

Ese que llora cuando todos se han ido
después de haberle contado todo lo bien que lo han visto.
Ese soy yo, tan ninguno.

Ese, el que mira el paisaje y lo oye,
ese que grita en silencio,
ese que apesta, que sangra,
soy el que siempre simula desinterés y se muerde.

Ese soy yo, el de la foto,
graciosa mezcla de máscaras y sospechosas sonrisas.
Ese y no aquel, ni ese otro.

El que pisa sobre el agua cada mañana y se inunda
de soledades profundas pero mantiene la calma.

Ese soy yo, el del reflejo
en el espejo quebrado y en los ojos de la gente
que a veces me desalienta y nunca me da consejos.

Ese “yo” me pertenece por singular y soltero,
tan Ícaro, tan Narciso y tan poco Prometeo.

Yo soy ese, el de la lógica
en cada paso pensado, en cada piso pisado,
el de las profundidades que sale a la superficie.

El que escribe con vergüenza
sus letras analfabetas y rellena corazones,
ese soy yo en mis adentros.

Soy el que hace las canciones que quedan en mi memoria
solo cuando ando con suerte y no me apuran las horas.

Ese soy yo, solo ese,
el que se sienta a un costado para ver pasar la muerte.

(Ahora como nunca, para el Peladito)

Oficialista

Estoy a favor de los catorce de febrero
y de las nochecitas que han llegado
estoy a favor de las tardes que he tardado
en escribrir dejando nada en el tintero

Estoy a favor de algunas formas de la prisa
y de las tazas de café luna mediante
estoy a favor de las manos más constantes
y de los labios que no quitan la sonrisa

Estoy a favor de otras tantas quijotadas
asi como también me afilio a los paisajes
estoy a favor de los favores sin peajes
y de volar con quien me quiera en madrugada

Estoy a favor de los derechos más humanos
y de seguir arrinconando a los culpables
estoy a favor de premiar a los afables
y de que nazca un mundo limpio y desmundano

Estoy a favor de respirar por motu propio
y de la panacea y la insulina y la posdata
estoy a favor de la cartera que rescata
y que permite liberar el sol que acopio

Estoy a favor de los recuerdos que no cansan
y del mutismo y la simpleza y el deseo
estoy a favor de la iglesia del ateo
y de los nidos de calor y de confianza

Estoy a favor de enjuagar este desierto
y de olvidar en el olvido a los idiotas
estoy a favor de derrotar a las derrotas
y tratar de revivir al niño muerto

Estoy a favor de que el invierno sea un ninguno
y doce meses al año primavera
estoy a favor de no esperar que desespera
y desayunarnos del amor y del ayuno

Estoy a favor de las siete viejas maravillas
de la ninez, de la vejez, del sentimiento
estoy a favor del porcentaje al cien porciento
y del mar con sus olas y su orilla

Estoy a favor de las palabras que no expiran
del piropo, naturalmente sin permiso
estoy a favor de la llegada sin aviso
y de todas las miradas, a favor de las que miran

Estoy a favor de los versos en la boca
de Don Mario y su talante ortografía
estoy a favor del nunca más y el todavia
y más aun de los labios que me tocan

(La Plata, 05/09/2007)

Otherness

Siempre me aconsejaron que escribiera distinto
que no sintiera emoción sino pathos
que mi cristal no fuera transparente
sino prolijamente esmerilado
y sobre todo que si hablaba del mar
no nombrara la sal

siempre me aconsejaron que fuera otro
y hasta me sugirieron que tenia
notorias cualidades para serlo
por eso mi futuro estaba en la otredad

el único problema ha sido siempre
mi tozudez congénita
neciamente no quería ser otro
por lo tanto continué siendo el mismo

otrosí digo, me enseñaron
después que la verdad
es más bien tediosa
el amor, cursi y combustible
la decencia, bastarda y obsoleta

siempre me instaron a que fuera otro
pero mi terquedad es infinita

creo además que si algún día
me propusiera ser asiduamente otro
se notaría tanto la impostura
que podría morir de falso crup
o falsa alarma u otras falsías

es posible asimismo que esos propósitos
sean sólo larvadas formas del desamor
ya que exigir a otro que sea otro
en verdad es negarle su otredad más genuina
como es la ilusión de sentirse uno mismo

siempre me aconsejaron que escribiera distinto
pero he decidido desalentar, humilde
y cautelosamente a mis mentores

en consecuencia seguiré escribiendo
igual a mi o sea
de un modo obvio irónico terrestre
rutinario tristón desangelado
(por otros adjetivos se ruega consultar
críticas de los últimos treinta años)
y eso tal vez ocurra porque no sé ser otro
que ese otro que soy para los otros

(Mario Benedetti)

Opositor

Estoy en contra del reloj que no descansa
y del ataque de palabras sin sentido
estoy en contra del silencio de los ruidos
y del alma que confió en la desconfianza

Estoy en contra del naufragio y del entierro
y del dolor de los dolores y del dia
estoy en contra de aquello que sería
si alguna vez cierran las puertas de este encierro

Estoy en contra de los lapices de sangre
y de la sinrazón y de la espera
estoy en contra de las llamas de la hoguera
y del índice mortal de muertos de hambre

Estoy en contra del olvido y de la nada
asi como tambien me opongo al frio
estoy en contra de aquello que se ha ido
asi como a la muerte anticipada

Estoy en contra del peor de los espejos
asi como soy versus de la aurora
estoy en contra del pasado y del ahora
si el mañana cada vez está más lejos

Estoy en contra de la fiebre de la historia
del tumor, de su disnea, de su asma
estoy en contra de la ESMA y su fantasma
de Hiroshima, Atocha, Auswitch, sin memoria

Estoy en contra del sabor de la tristeza
asi como del beso sin desquite
estoy en contra del lagrimal que se derrite
cuando dejan en la ruina a la belleza

Estoy en contra de las gruesas espesuras
y del paisaje en grito al óleo bien pintado
estoy en contra de las sobras que han quedado
despues de que el amor se hizo basura

(La Plata, 04/09/2007)

Limbos

Por cada mano que acaricia, otra desgarra
por cada boca que besa, otra muere
por cada alma que ama, dos se desalman
por cada ojo mutilado, cuatro se derriten en sus limbos
por cada vaso de angustia, otro se vacia de golpe
por cada cuerpo herido, dos se curan como pueden

Aquel ojo mutilado perdió a su hermano
que intentaba verlo todo

Aquella mano que acariciaba fue agobiada
por la muerte de la piel

Aquellos besos, de aquellas bocas que besaban
se secaron en el vaso de la angustia

Angustia que dos cuerpos no pudieron curar
y perdieron asi sus ojos y sus limbos
sus manos y sus bocas...
y por si fuera poco, perdieron
sus revalsados vasos de amor

(La Plata, 02/09/2007)

Ojos añejos

Tuve los ojos derretidos de amarguras
viejas, desveladas, memoriosas;
los balcones fueron palabras
las palabras fueron sobras de una cena
que nunca llegó a tener hambre ni verdad.

Mientras tanto la noche ha esperado todo el dia
para encontrarme vulnerable ante cada destrucción
y los dedos de la luna resonaron como campanas
anunciando su llegada primaveral y confidente;

pero solo existió inercia y gravedad
y todo el mundo inmundo se empeñó
en cumplir la ley del puedo, la norma del debo, la regla del quiero.

En estos ojos derretidos cargo mis hombros
hombros que una vez fueron pañuelo y almohada...
hoy mis ojos se han cerrado para siempre
y mis hombros ya no secan más.

(La Plata, 02/09/2007)

Chamuyo

Volvimos a pisar (por fin) esta milonga
donde te vi una vez en brazos de un bacán
garufeando de pie, fané y descangayada,
vestida de mistonga (como aquella cortada)
soñando a tu Don Juan.

A vos que fuiste metedura de cualquier Discepolín
y pasaste por la ruina de biyuya de bulín
y hoy de los arrabales de tu alma sale luz,
como un perro andaluz, perdido en los anales
de tu consagración, te estoy siguiendo aún.

Brillemos otra vez en esta oscuridad
de luces de gotán y mishiadura,
menjunje de bailongo y bandoneón
con un poco de alcohol y de bravura,
bailemos a pesar del hondo resquemor
que azota a los amantes desdichados,
para después zarpar en yunta y de la mano
de un pobre corazón agazapado.

Si suena bien debute algún canyengue vozarrón
te invito a que despliegues tus quebradas
y si en la oscuridad nos olvidamos del amor
no trates de inventarte una coartada,
deja que te chamuye mi lunfardo fanfarrón
que nació de estas costillas en el fango
y te prometo que seremos inmortales esta vez
renaciendo en las entrañas de algún tango.